Рецепты Апиция. Любимчик Вулкана (I)

Просто - ооооп, - и готово. «Ну, думаю, - Щас мамке сообщу потихоньку о неприятности". Мне ж простительно, мал ещё, чего стесняться-то. Куда там! Такая истерика началась, орал во всю мочь! И то же самое про еду: как чуть голод подступит - тут же ор выше гор. Не удержать его, как ни старайся. Разум отключается: те самые древние гормоны запинывают его в самый дальний и тёмный уголок.

Думаете, начал ходить в два месяца, а к трём бегать? Ещё чего. Из прошлой жизни знал, что детей даже пытаться сажать нельзя - пока тело не будет готово, может аукнуться в будущем.

Пошёл как все, заговорил - тоже. Правда понимать начал чуть раньше.

Живу тише воды, ниже травы. Сюрприз им будет.

Вот сейчас братец на меня давит. Стучит по щиту от всей души, хочет, чтобы я вскрыл оборону. И ситуация эта как с той тарелкой супа: пока ещё взрослый-Я держусь, но Я-ребёнок уже говорит, мол, не пора ли уступить управление мне? Мы с тобой этого щегла махом раскатаем, зря что ли тренировались?

Я считаю, что моё переселение в этот мир доказывает, что разум не живёт в мозгу, он где-то выше, в иных планах.

А мозг важен как передатчик. Он не только накопитель, а ещё и процессор, и шина. Настоящий "Я" обитаю где-то в "облачном хранилище". Я был взрослым, и детская башка не может обеспечить все то же самое, что и тренированный целую жизнь мой прошлый мозг. Я всё ещё не полностью переселился в тело, где-то витаю в "облаках". Но даже если так, повреди башку мальчишке, и будет сбой - и так обработка моего умища не ахти, а будет ещё хуже. Префронтальные доли мозга ребёнка не развиты, творить дичь для них - норма. Ни опыт прожитой жизни, ни знания не помогут удержать это детское тело от того, чтобы оттолкнуть в сторону всю разумность и не накинуться на братца на одних инстинктах.

Ой, чувствую, недолго осталось братцу целеньким оставаться. Хорошо его тренер научил! Психую я-взрослый. Сейчас я-ребёнок возьмёт верх, уже гормоны соответствующие в крови бурлят. Научился уже понимать, что момент срыва в "непилотируемый полёт" близок.

Никакому разуму с детской псих-атакой не справиться.

- Эй! А ну, остановились! - ещё два или три удара по моему щиту братец всё-таки сделал после окрика главы семейства.

- Отец, - мы оба вытянулись в военном приветствии. Так бы положено поклониться, но мы в тренировочном аналоге доспеха, и обе руки заняты. В одной палка-меч, в другой - щит.

Краем глаза я заметил, как передёрнуло мачеху, когда я сказал: «Отец». А я что? Я ничего. Так положено.