Маверик Рой

Где ты нашёл этот меч? Ты служишь магрибарам? Они подослали тебя, решив усыпить нашу бдительность, выманить за неприступные стены столицы моей страны? Что скажешь, незнакомец?

- Я скажу, что граф Монфор врёт, король Жиронды, - толпа, собравшаяся за спиной Маверика, разом, в едином порыве, выдохнула. Только кто-то выдохнул с негодованием, кто-то с надеждой, а кто-то - с удивлением. - Найдётся ли у тебя способ проверить правдивость моих слов? Пусть кто-нибудь поедет со мною, тот, кому ты доверяешь, и сам посмотрит на могилу Неистового!

- Боюсь, это способ хоть кого-то отдать на потеху магрибарам! - сказал король после небольшой паузы.

Какой-то человек в мятых, длинных, мышастого цвета одеждах подошёл к владыке Жиронды и стал шептать ему что-то с живостью и чувством. - Найдётся у меня и другой способ, более надёжный да менее опасный. Согласен ли ты на него? От тебя потребуется самая малость.

- Согласен, король, - Маверик кивнул. Он знал, что прав, поэтому никакие испытания ему не были страшны.

- Пусть так, - кивнул король, и тут же мгла накрыла площадь.

Густой-густой туман окутал всё вокруг Маверика, и он ничего не мог разглядеть. Но вот белёсые клубы заволновались, разойдясь перед шедшим к Рою человеком. Туман таял на небольшом пятачке между рыцарем и гостем. С каждым мгновением в том человеке узнавался Неистовый Роланд. Та же походка, те же черты лица, не подёрнутые предсмертной судорогой, широко распахнутые глаза, в которых не застыли надежда и боль. Только это не мог быть Роланд.

От него не исходило той силы, той уверенности в своей правоте, в победе над врагом и даже смертью. Кто-то просто набросил на себя личину великого героя.

- Маверик, верни мне мой меч. Ты ведь украл его, пользуясь моим бессилием, сознайся в этом, и ты уйдёшь из города невредимым! - овладевший обликом Роланда дал петуха к концу фразы. Нет, это не Неистовый. И кого они хотят обмануть?

- Уйди, завладевший личиной графа Роланда! Дюрандаль тебе не достанется, не для того я нёс её с самого поля битвы.

Душа клинка навсегда осталась на холме Ронсеваля. Сгинь, иначе этот меч снова напьётся крови, но не магрибарской, а жирондской! - Рой напрягся, коснувшись рукоятки клинка. Краешек металла показался из ножен и засверкал ярче солнца в летний полдень. Выдававший себя за Роланда человек зажмурил глаза, попытался скрыть лицо от нестерпимого света рукавом - и сгинул в короткий миг.

И снова - тишина и одиночество. И снова - кто-то, бредущий сквозь туман.