Дневник

– Сомнительные?

– А какие? Вот ты скажи, на кой черт тебе сдался домашний телефон, когда у тебя есть мобильник?

– Он не для звонков, – пояснил я, жалея об этом.

– Ванька говорит, что стационарный телефон – дерьмо мамонтов. Такой же древний и такой же дорогой. Говорит, за ту плату, какую просит «СлобТелеком» за домашний телефон с поминутной тарификацией, любой сотовый оператор предложит своему драгоценному абоненту безлимитный пакет минут и безлимитный же интернет. В довесок абоненты сотовой связи получают бесплатный определитель номера, а абоненты «СТ» – бидон сушеных козявок.

– Это точно. Твой брат прав на сто процентов.

– А ты сомневался?

– Ни капельки.

– Если бы у тебя не было домашнего, ты бы не испытывал никаких бед. Не пришлось бы тащиться в этот адский заповедник Сатаны… Мне бы не пришлось тащиться туда и расхлебывать твою же кашу. Твой домашний добрался и до меня, амиго!

Витя не открыл для меня Америку. Все это давно плавало на поверхности. Сегодня, кстати, родители говорили, что раз уж у меня появился номер мобильного телефона, то от домашнего точно пора отказываться.

Но это сейчас, тогда же у них и в мыслях такого не было. Тогда отец думал не только о втором домашнем телефоне, но и о второй линии, потому что первая и единственная все равно постоянно занята Полей.

– Так ты взаправду хотел заполучить детализацию? – наконец спросил я его.

Он покрутил пальцем у виска.

– Илюх, ну ты точно ненормальный неадекват. Что, по-твоему, я все это время делал в офисе? Грибы собирал?

Я пожал плечами.

Откуда я мог знать, чем он там занимался? Я же его не видел. Был уверен, что он прячется.

Он нерасторопно, можно сказать, вальяжно, с важным лицом этакого господина расстегнул молнию своей жилетки и из-за пазухи достал лист А4. Помятый лист.

– Держи, бедолага.

Я взял лист, развернул к себе. На нем не было свободного места. Все его пространство занимала таблица с временем звонков, их длительностью и номерами входящих.

– Неужто?.

.

Витя показал на самую верхнюю строчку. В ней была дата: 31.12.20; и мой номер домашнего. У меня подкосились ноги. Я обмяк. Подумал, что очки снова запотели, но нет – начало двоиться в глазах. Голова загудела, а мозг решил выбраться наружу через уши.

– Как тебе такое, Илон Маск? – спросил Витя, пока я не выпал из реальности.

– Но… это… ты… как… мы… – никак не мог я найтись со словами.

Он влепил мне пощечину. Не было ни больно, ни обидно.