Не сирота. Дочь олигарха

Несколько секунд смотрю в одну точку, пытаясь переварить все это. Невероятно и нереально. Катя – моя дочь. Растираю лицо ладонями и вновь смотрю на результаты – ничего не меняется. Цифры по-прежнему безжалостны. Отец. Треш какой-то…

Телефон оживает и призывно вибрирует в кармане. Нет желания ни с кем разговаривать, но все же достаю и смотрю на дисплей. Макс. Может быть важно. Сдвигаю зеленую трубку в центр.

– Слушаю, – бросаю сухо.

– Привет, брат. Просил меня об услуге, помнишь?

– Помню.

– На почту прислал все, что смог нарыть на Снегиреву, – отчитывается он.

На автомате захожу в электронку и ищу письмо от него.

– Интересное что-нибудь есть?

– Смотря для чего. Ну сам посмотри, там немного…

– Спасибо.

– Вечер в силе?

Черт. Сжимаю переносицу пальцами. Совсем из головы вылетело. Да и желания нет никакого, хотя проветриться и разгрузить мозг не помешает.

– Да, в силе.

– Время и адрес скину смс.

– Хорошо. Жду.

Убираю документ обратно в конверт и закидываю его в ящик стола. Надо подумать, как поступить.

Что-то я запутался и уже совсем ничего не понимаю. Мысли о брате-близнеце вновь просачиваются в сознание, но знаний в медицинской области не достает, чтобы все это обосновать. Встреча с друзьями как раз вовремя. Игорь – врач, возможно, поможет разобраться в ситуации.

* * *

Мозг ломится от противоречивых мыслей. Опять срываюсь из офиса раньше времени, оставляя заместителя на заключение контракта. Понимаю все риски, но по-другому не могу. Все равно не получается сосредоточиться на деле, буду только мешать и отвлекаться.

Еду в больницу к деду. Он единственный, кто сможет меня выслушать и искренне дать совет. Мой бесстрастный судья. Мой родной человек.

Вхожу в палату и сразу ощущаю на себе пронзительный взгляд. Дед как всегда в своем репертуаре. Сканирует и анализирует. Невесело усмехаюсь, даже если бы хотел что-то скрыть, это невозможно. Только не от него.

– Привет. Как ты тут? – подхожу к кровати и пожимаю его морщинистую руку.

– Ничего нового.

Уколы и капельницы, – кивает на бутылек, что медленно капает по трубке в вену.

– Я разговаривал с врачом. Говорит, кризис миновал, но еще недельку надо понаблюдаться.

Дед неприятно морщится.

– Утомился я уже в этом склепе.

– Потерпи. Немного осталось… – отхожу к окну, поворачиваясь к деду спиной. Не знаю, как начать разговор. Пытаюсь сосредоточиться и подобрать правильные слова.

– Что-то случилось? – летит мне в спину ехидный голос. Другого я и не ожидал.