Жена моего брата

Опуская взгляд, достаёт из-за спины Беретту.

— Воу. Дай посмотреть… — забираю у него из рук.

Хорошо смазана, натёрта и… заряжена. Сбоку именная надпись: «Ольховский».

Разряжаю, ссыпая патроны себе в ладонь.

— Умеешь пользоваться-то?

— Умею.

— Пусть возьмёт на память, Злата. Положим ко мне в сейф. Подрастет — отдам.

Патроны пересыпаю в карман. Беретту возвращаю в руки Тихону. Дома заберу.

— Пусть другое на память возьмёт! — упрямо. — Зачем оружие?

— Он мужчина, он выбрал оружие. Имеет право. Вещь именная и должна достаться наследнику.

Недовольно развернувшись, Злата уходит к себе. Коса от резкого разворота бьёт мне по груди.

Хочется поймать, накрутить на руку… покусать её! Сладенько и горячо. Прячу взгляд, устремленный ей в спину.

Как жить с ней рядом и не касаться, скажите мне?

— Спасибо, — напоминает о себе Тихон.

— Строгая сестра у тебя?

— Да нет… Нормальная. Боится оружия просто.

— Почему?

— Стреляли…

Трындец. Надо узнать детали.

— Иди, вещи собирай.

Присаживаюсь в маленькой уютной гостиной.

И опять маниакально погружаюсь чтение медицинских статей по своему возможному диагнозу. Читаю. И мне хочется забить. Поверить, что я здоров!

Но…

Если у Юли именно СПИД, то она была больна на момент нашего секса. И пропитана вирусом насквозь!

Набираю её.

— Привет.

— Привет, Демид, — вздох. — Ты уж прости. Я не знала.

— У меня только один вопрос — ВИЧ или СПИД?

— СПИД.

— Ясно.

«Это же так просто, Юль, меняешь партнера, сдаёшь анализы!» — хочется отчитать мне её.

Но только это все хрень, и так не работает. У тебя же у самого, Черкасов, периодически случайный секс был. Ты ж по врачам не бегал! Резинки кажутся панацеей. Но потом ты узнаешь детали. Что в слюне может оказаться кровь, например, и ранка во рту, или… Деталей много, вероятность есть всегда! Она невелика. Но в каждом конкретном случае — пятьдесят на пятьдесят. О чем я думал?

И теперь, когда я так глубоко врезался в эту проблему, я чувствую острое и тотальное отвращение ко всему, начиная от дешёвого секса, заканчивая женскими телами, запахом… И всё время хочется помыться! Словно, я могу теперь смыть с себя это.

Мозгами понимаю — просто психоз. Но, вот в очередной раз едва подавляю желание тщательно вымыть руки с мылом.

Наверное, мне нужен психолог или психоаналитик. Я так за эти месяцы крышей уеду очень далеко.

— Как твои анализы?

— Пока неоднозначные.

— Мне жаль.

— Как ты? Может, нужно что-то?

Юля — красива и молода.