Одиссея городского чуда. История II. Нашествие ангела

Впрочем, возможно, он идет куда-то еще, я не знаю эти места…

Мы пропетляли по тропинке между заборами, вышли к грунтовой дороге вдоль рельсов, перешли рельсы и нырнули в калитку.

Еще одно товарищество.

Я снова издал зов.

«Тута, тута, давай сюда, здесь он!» – откликнулось сразу множество голосов.

Тута-то тута… только куда идти? Звук раздается откуда-то слева и спереди, а дорожка товарищества уходит направо.

«Куда ты, куда? Не туда идешь!» – раздалось над головой.

Часть ворон, потеряв терпение, отправились за мной – поторопить, показать дорогу.

Только вот беда… там, где птица пролетит, человек упирается в забор.

Пришлось петлять до еще одних ворот…

За воротами была дорога и поле. Просто поле, поросшее травой, пересеченное тропинками и колеями.

И там, на другом конце поля, даже отсюда видимые, вились и кричали птицы.

Теперь можно было уже не полагаться на собачий нюх.

«Быстрее, быстрее, давай же!» – подбадривали меня вороны.

«Здесь он, здесь он, здесь!» – доносил ветер приглушенный грай с другой стороны поля.

Я двинулся по дороге через поле… и стая на другой стороне двинулась в мою сторону.

Он шел прямо мне навстречу. Зачем? Почему?

Не знаю.

Но он прекрасно видел, где я нахожусь. Не мог не видеть – надо мною, так же, как и над ним, вились и кричали вороны.

Две стаи ворон двигались друг к другу, чтобы соединиться в одну.

А я шел навстречу тому, за кем гнался и только теперь начинал осознавать, что не знаю, что с ним делать при встрече.

Часть 13. Смерть убийце

Теперь я его видел. Ростом примерно с меня. Худощавый, но не тощий, а жилистый. С широко распахнутыми, почти безумными, глазами. И с небольшим черным пистолетом в руке.

«Вороны, вороны! Почему вороны, что им надо от меня?!» – спросил он меня хриплым голосом.

«Ты. Травил. Собак…» – выдавил я, глядя ему в глаза.

«Собаки… нахрен собак! Новых заведут… почему вороны?» – не унимался он.

А ведь он не в себе.

А еще… зачем ему пистолет. Зачем?

«Он стрелял из этой штуки?» – спросил я ворон.

«Не попал! Не попал!» – ответил мне нестройный хор насмешливых голосов.

Стрелял, значит. По птицам…

«Ты каркаешь! Каркаешь! Это твои вороны!» – закричал он, срываясь на визг.

Отвлечь его, отвлечь разговорами и подойти вплотную, тогда смогу отнять оружие.

«Ты. Убивал. Собак».