Анчар Крой. Огнеходец

Детектив перевел взгляд на стакан, горящий лёгким пламенем.

Нет, пить он хотел сильнее, чем умирать.

Выстрел.

Заряженная руна испустила искры и погасла. Плеснула кровь, окрашивая стену подвала почище рождественского фейерверка, а голова вурда с дырой вместо затылка, качнувшись из стороны в сторону, безвольно повисла.

– Так проще, дружище, – сказал Анчар, убирал «кольт» и потянулся за ждавшим своей минуты стакана с виски. – Проще нам обоим.

Семнадцать часов ноль одна минута. Можно выпить.

Догорающее пламя рунического пороха не делало напиток теплым – оно лишь добавляло ту неописуемую остроту, за которую Анчар и ценил этот напиток.

В семнадцать ноль пять Анчар выключил свет и покинул помещение. Служба клининга сама все уберёт, а заодно обновит местный мини-бар. Но даже если не уберёт – что ж, следующему допрашиваемому это должно понравиться. Вурды разлагаются медленнее обычных людей и издают куда меньше запахов.

Это была одна из конспиративных квартир агентства «Око». Точнее, конспиративный подвал.

Отличное место, чтобы решать вопросы тихо, быстро и иногда даже эффективно. С последним сегодня не выгорело, однако Анчар не видел в этом проблемы. Он не виноват, что Флору Палмер заказали через сраных «Марлей».

Анчар не имел привычки пить на работе. Другое дело – когда она заканчивалась. Папье-оракул подтвердит, что Крой допрашивал вурда тридцать минут. Как и то, что не пил до семнадцати ноль-ноль. А остальное – несущественные рабочие мелочи.

Офис «Ока» находился в тридцати минутах езды от этой дыры.

Семьдесят седьмой этаж одноименного высотного здания, расположенного в районе, где не просто не принято допрашивать подобных вурдов – само их появление равносильно грому среди ясного неба. Так уж выходило, что подобную шушеру Анчар отлавливал совсем не там, где ему полагалось работать. Убийцы и насильники не ждут, что ты схватишь их в приличном районе.

Доехал Анчар быстро. Хотелось уже покончить со всей этой волокитой и нажраться по-человечески. Очередное беспросветное дело в архив.

Очередной долбанный день подходит к концу.

Он смотрел в зеркало лифта и видел уставшего тридцатипятилетнего мужчину со шрамом над бровью. Уставшего не физически – и даже не морально. Это было сравнимо с пеплом, что оставляют после себя сожжённые руны. Еще секунду назад руна пылала огнём и пульсировала магией, и вот уже остался только пепел. Зачем он?

Вот и Анчар не мог понять, зачем он. Просто чтобы.

Бойл ждал его на выходе из лифта.