Туманный ампир. Стихи и поэмы

Там чуткий босс, шаля под кайфом,

Раскрепощает мощь сумы;

И ни стихом, ни овердрайвом

Не растопить в умах зимы.

Ночные леди – словно феи,

И даже лох – как ловелас;

И задвигаются идеи

В трансэротический фугас…

Свобода высекла скрижали

В броне квартирных площадей;

А грёзы перлами не стали,

И в шубах душам не теплей.

Застыл в дыму жеманный постер,

И бомж – как шулер на ветру;

Плоды восходят на погосте

И слаще воздух поутру.

Кумир, бродяга, мастер, мистер,

Громила, гаер, вор, герой, —

Мы все – заядлые артисты

В театре жизни круговой.

И всё – мобильно и железно,

И каждой драме – свой финал;

Но стоит курсом лечь над бездной —

И нет ни рангов, ни опал…

Желанья по ветру пустил я,

И голова – как чистовик;

И вдруг почувствовала крылья

Душа, сорвавшаяся в крик…

Вдоль по ветру

У богатых – свои причуды,

А у певчих – душа да высь;

Я иду, не боясь простуды,

Вдоль по ветру, ускорив мысль.

В головах – ураган проектов,

В кулуарах – туман интриг;

А Земля не меняет вектор

И природе не нужен сдвиг.

У крутых – золотая жила,

Только, в спину поёт сквозняк…

Ну а жизнь – это фронт без тыла,

Да и в рай не войдёшь за так.

А в мечтах не видать кордона,

Только, память – как личный груз;

Романтичен комфорт вагона,

А выходишь – и снова грусть.

По каким нас путям носило?

Что нашли мы в иных местах?

Есть у времени свойство силы —

Отверзать Небеса в сердцах.

Фонари – как цветы в бетоне,

Что-то воздух пропах не тем…

Но печаль в красоте утонет,

Отказавшись от ветхих тем.

Прикоснётся душа к родному

И на раны прольёт бальзам;

На Земле быть любви к живому

И от силы сиять глазам.

У богатых – свои причуды,

Но кому хорошо в броне?

Я иду, не боясь простуды,

Вдоль по ветру – к своей весне.

Неформат

Вы извините, что я небрит,

Что не похож на лощёных денди;

Меня промозглая муть столбит,

Качая душу в тревожном темпе.

И зачиная сквозной сюжет

О позабытой в миру печали,

Я фронт апломба свожу на нет

И воздух жизни пою очами.

«О чём же песня?» «А жизнь о чём?» —

Вопрос – на вопрос. Извините, леди;

Я так подумал, – чтоб стать Христом,

Бродяга сердцем прощупал плети;

И лёгкой дланью укрыл дитя

От тех, кто чувства кроит на формы…

Как вольно птицы в туман летят!

Им всюду хватит и сил, и корма.