Внучок

– Деда, ты уверен? Может, машину? – из шлемофона голос внука звучал с искажением. Как чужой.

– Не надо. Я сам, – Дубровский сделал шаг вперед, отчего трос натянулся. –  Погуляем.

– Как знаешь, деда. Если вдруг…ну, если плохо станет…

– Не станет, – ответ прозвучал тонко, капризно. По-старчески.

Пусть скафандр, в котором головы не повернуть. Пусть привязанный, как собачка на поводке. Не важно. Всё лучше, чем продавленный стул на веранде. Чем считать по ночам корабли.

– У тебя до какого отпуск?

– Неделя, не считая сегодня.

Дубровский улыбнулся уголком рта. Неделя – это хорошо. Рыбалка, шахматы по вечерам. Свобода. Можно даже в Лунград слетать. Наверное, как Андрюшка умер, еще там не были. Или…? Черт, колено ноет. Ничего, два дома осталось.

Андрей прилетел на Луну по рабочей квоте. Ценный специалист. Мать, девушка, старший брат – все на Земле остались. Планета у нас маленькая. Даже не планета – тьфу, спутник. В основном элитные старики живут. Еще инженеры, геологи.

Андрюшка дома задохнулся, во сне. Семь ноль две. Разгерметизация – сказали – воздуховода. Временный сбой.

Полчаса система не работала, а лицо у Андрюшки стало: иссиня-белое, покрытое корочкой льда.

Старик прикусил губу, но шагу не сбавил. До смерти это лицо не забыть. Лучше бы вместе задохнулись. Дубровский тогда в Лунград уехал, на премьеру «Чайки». Вернулся на следующий день и нашел. Обезумел. Пусть иней на бровях и кончик носа белый, как кусочек сахара.

Горько во рту. Полчаса он дышал одним воздухом с телом Андрея. Андрюшки.

Память сжалилась – он не помнил, что было дальше. Врачи, какие-то люди в лимонных галстуках. Чем-то укололи, и Дубровский заснул.

***

– Посмотрим, что тут можно сделать, – молодой человек прищурился над глянцевой поверхностью тачтейбла. Открыл документ, погрузился в чтение.

– Вы понимаете, я-то все равно.

Юноша рассеянно кивнул. А что, если не выйдет? Если не разрешат.

– Ну-у, ситуация сложная. Последнюю реплику сознания делали аж за месяц до инцидента. Вы…

– Согласен! – Дубровский сжал кулак под столом. Костяшки хрустнули.

– Погодите еще… Копия не консистентная. Не полная, короче, – юноша поднял глаза. Серые, как будто вырезаны из черно-белой фотографии. – Возможны гормональные проблемы.