Черновики снов. Путешествие в детство

В дневнике я делился своими переживаниями, связанными с тем, что я никак не мог освоиться в своем классе, от того что сверстники считали меня немного сумасшедшим из-за тяги верить в чудеса и в правдивость своих фантазий. Но больше всего мне нравилось записывать свои сны, им я уделял особое внимание и придавал наивысшее значение, они были отрадой и отдушиной. Да и сны мои и вправду были даже причудливее ежедневных воображаемых приключений. Они были настолько реальны, что я думал, будто путешествую по другим мирам и по другим временным отрезкам.

Мои сновидения, как и у многих детей, вначале базировались на прочитанных сказках и просмотренных фильмах перед сном, но потом в голове образовалась собственная киностудия по производству фильмов, где в главной роли всегда был я.

Я помнил те времена – времена, когда моя жизнь была настоящим шедевром фэнтези. Как будто я был маленьким волшебником, я вглядывался в бескрайний океан звезд и забывал обо всем, кроме магии. Я создавал свои миры, словно художник, наносящий яркие краски на холст.

Я боролся с чудовищами, путешествовал по времени и пространству, и каждое мое приключение оставалось навсегда в моей душе. Мой дневник был словно сокровищница воспоминаний, где каждая страница была усыпана бриллиантами воображения и эпитетами мечты.

Тогда моя жизнь была словно оркестр, игравший симфонию волшебства и приключений, и я был ее дирижером. Но как это обычно бывает, взрослая жизнь пришла, как холодный ветер, и почтила меня своим присутствием.

Я стал оставлять свои мечты и волшебные истории позади, словно старые игрушки, искрящиеся в туманной дали детства.

Почему-то эти воспоминания накатили на меня странное и тягостное чувство меланхолии.

Когда я потерял это все? Когда мы все это потеряли?..

Как бы мне хотелось всё это вернуть… Вернуть свои мечты о фэнтези, которые словно метеоры, разрывали бы небо моей рутины. Как бы мне вновь хотелось отправиться в это удивительное путешествие в мир магии и приключений, где реальность сливается с фантазией, как краски на палитре художника.

Моя повседневность стала печальной рутиной, как будто я стал героем одной из тех бессмысленных графических новелл, где все оттенки серого иссушают душу. Эта жизнь, как ожившие монотонные чередования звуков стуков колес автобуса и смутных разговоров соседей по месту. Неуловимый аромат кофе от кафе на углу исчез в безвкусной горести унылого утра.