Измена. Список безумных поступков

 – Дюша успевает перехватить меня прямо возле двери. – Детка, это впервые в жизни. Я не хотел…

– Бес попутал, да? Только вот такие милые прозвища не бывают в одноразовых отношениях. Не стоит делать из меня дуру, – поднимаю глаза, страшно не желая видеть проклятую морду изменщика. – Иди в жопочку, Дюша. Документы на развод получишь от адвоката. Видеть не желаю твою похотливую рожу. Милый, я не на помойке себя нашла.

– Да, там тебя нашел я. Где бы ты была, дура? Мусолишь дудку свою за копейки. Сама виновата, идиотка.

Ого. Вот это да? Он злится? Сам козел, а виновата я? Я виновата в том, что он…

– Это кларнет, – шиплю, выставаив подбородок. Главное не заплакать, не доставить удовольствия прелюбодеям.

– Вот и соси свой кларнет. Мы с тобой пять лет прожили, пять, сука лет. А ты замерла в своей дурацкой девственности, которую мне презентовала с гордостью в первую брачную ночь ровно эти же пять гребаных лет назад. И все. Все, понимаешь? Ты ледяная болванка. Да, мне захотелось разнообразия.

Захотелось секса орального, игр в койке, сиськи большие захотелось. Захотелось. Я мужик. А ты пресная клуша. За пять лет не выросла из стыдливости своей.

– Сиськи? Я думала моя грудь тебе нравится, ты же говорил.Ты козел и трус. Да, я не знала в своей жизни кроме тебя ни одного другого мужчины. Это что теперь? Недостаток? Я же только тебя… Черт, – вплюнула я. – Ты мог бы претензии мне высказать в лицо. Мог бы за пять лет… Мы бы обсудили все. Сам говорил, что ценишь естественность во мне.

Ну ты и…

Возвращаюсь в комнату. Почти бегом. В горле ком, болючий и яростный. Устрицы? О да. Афродизиак же. Ну что ж, я ж музыкант. Последний аккорд, как же не сыграть?

– Совсем охренела? – истерично рычит мой коварный изменщик, глядя, как я замахиваюсь серебряным блюдом.

– Ты хотел огня, дорогой? – всхлипнув бросаю свой снаряд. Устрицы разлетаются в стороны. Блюдо ударяется в встену. Так, шампанское. Трясу бутылку, не сводя взгляда с соперницы, сидящей на диване.

Она вся скукожилась, растеряла свой лоск. Пробка с грохотом вылетает из горлышка.

– Вера, твою мать, – ревет Андрей, прицельно получив в свой высокйи, многоумный лоб. Ну все, теперь мне точно пора.

– Через два дня, чтобы вас тут не было. Квартира эта моя. И половина фирмы твоей, дорогой, – уже от двери говорю, даже не повернувшись в сторону мужа и его пассии.

– Развод не получишь, – кричит мне в спину Дюша. Мой Дюша. – И квартиру эту тоже. Ты моя жена.