Невеста хозяина подземелья

Спустя минуту, низко кланяясь, заходит Улаш.

– Повелитель, – склоняется ещё ниже, – прикажете прислать другую наложницу?

– Нет, – стараюсь дышать ровнее, чтобы обуздать свое раздражение.

– Какому наказанию подвергнуть Лану? – наг внимательно следит за каждым моим движением.

– Никакому, – замечаю, как от удивления вытягивается лицо хранителя.– И подари ей от меня новый отрез жёлтого шёлка.

– Как прикажете…

– До утра не хочу никого видеть, – жестом показываю, чтобы проваливал.

Слишком много мыслей и эмоций, к тому же все эти одинаковые наложницы начинают раздражать.

Они точно знают, как заставить моё тело реагировать на них, испытывать удовольствие, но почему-то от одной мысли начинает тошнить. Неужели я уже настолько стар, что укачивает на волнах любви?

Усмехаюсь собственным мыслям.

Тяжесть в паху заставляет подумать о поспешности решения прогнать Лану. Пусть бы закончила сначала.

Я не спал толком несколько дней. С тех пор, как украл против воли девушку из верхнего мира. Серьёзный проступок даже для хозяина.

Не знаю, что толкнуло на это, но змей отчётливо требовал забрать её с собой.

Змеи преисподней!

Переворачиваюсь на живот, комкая одеяло. Нужно уснуть, но проклятая девчонка не выходит из головы. По официальной версии у неё аллергия на местные специи, только и я, и матушка знаем, что причина в яде. Если бы не моя кровь, Яши не было бы в живых. Кто? Зачем? Она не невеста, не член династии. Если бы хотели отравить именно меня, то действовали наверняка, а не разменивались на наложниц.

От двери доносится шорох и сдавленный шепот.

– Нельзя! – испуганно.

– Он твой брат, дурында!

– Повелитель…

– Да и черт с ним! Поговорим и уйдём.

– Это не по правилам

– К черту правила! Ты хочешь нормально замуж или нет?

– Нельзя! – в голосе все больше ноток паники.

– Вернёмся на балкон?

Приподнимаюсь на локтях. Что происходит?

– А вдруг мы его разбудим?

– Что значит – вдруг?

Периодически диалог прерывает хихаканье и булькающие звуки.

– Ну вот! – протяжно, – на платье пролила.

– Это эклектика!

– Что?

– Пст… пост… остмодрнзм… постмодернизм, – выговаривает с трудом.

– Это – пятно! – фраза дополняется глухим звуком, словно кому-то постучали кулаком по лбу.

– Розовый цвет! Доверься ему, и пятен нет, – бурчит под нос.

Что за бред там происходит? Встаю с постели.

– Оно алое! – хнычет.

– А ты зануда! Давай будить!

Делаю два хлопка в ладоши, зажигая кристаллы в комнате.