Причина чувствовать

Ты оригинал, а я слепок,

Слепок что станет когда-то, кем-то,

Оставшись наедине с собой,

В потускневшем мире поэта.

Одиноко и мерзко,

Но никуда не деть характер

Он как лезвие внутри конфеты,

А я забываю про это.

Каждый раз кто-то обжигается

А я снова незнакомец,

Инкогнито, далекое гетто,

Куда все забыли дорогу,

Их тянут обходные тропы,

Даже волшебство не притянет толпы.

К огоньку, скитальца с одной сигаретой.

Где я так накосячил?

В моих руках смета,

Я не вижу большого провала,

Предательств,

Лжи нет даже в проекте.

Но я теряю всех как

Обедневший миллионер,

А думал наш орден крепче Массонов

И тверже камней…

Но близость тает под Муссонами,

А в бутылках песок, словно я никудышный винодел.

Простите друзья, это все испарения

От горения прошлого.

Никто не заметил,

Я все такой же как и прошлогодний я.

Попытка № 8

Микс разрушения и веры,

Что все измеримо

На самом деле.

Что всё возвращается и

Ко мне вернётся,

То солнце, что слёзно оставил здесь

И тот ремикс на небо в звёздах.

Осадки на коже – внутренний космос,

Я не клеил постер,

Я раскладывал всё

Как на стенах стрит арт постинг.

Оставь замашки 'Бродский",

Тебя бросил этот мир

В коробке – боксе.

Я знаю твои пороки после,

Той любви, что застыла

Словами Буковски.

Мат после падения в воздух.

Лучше бы не трогал эти розы,

Больно от шипов,

Держу в руках стеклянную любовь,

Журнал "Кровавый спорт" и грезы.

Меня заносит, значит близка осень.

Меланхолия моё спасение или удар оземь?

Попытка номер восемь,

Мой внутренний мир полностью в прозе,

Над рассветом туман, но ещё звёздно,

Я забил на мир как все эти сосны.

Портрет не Потера и не Грея

Загадочный еле различимый отзвук,

Переливается в симфонию,

По мере приближения,

В моих руках словно лук добра

И стрелы воображения.

Там с задержкой в секунду,

Является улица, статные колонны

И оживлённое движение.

Это точное поражение, тем,

Кто забывал мечтать о большем,

На идеально ровной плоскости

Или во время падения, впрочем,

Ты всё поймёшь из этих строчек,

Что птицами взмывает вверх, прочерк

И я уже не там, а здесь.