Меж бессмертных и неживых. Сборник рассказов

 – Сам сделал?

– Отец… – хрипло ответил бородач.

– Так что ж ты, дурак, семейными реликвиями-то разбрасываешься?

Бородач промолчал, потирая грудь. Я вздохнул и бросил взгляд на монитор.

– Сейчас пол-восьмого утра. Давай подождем хотя бы до одиннадцати, а?

– Ну…

– Ну вот и славно. – Я оттянул пояс спортивных штанов бородача и ссыпал ему туда патроны. – Так что там насчет комнаты?

– Сейчас посмотрю… Можно? – Он сделал движение в сторону компьютера.

– Конечно! Это ведь ваша гостиница.

Я неспешно обошел стойку и, подперев щеку кулаком, начал ждать.

– Вот… – Бородач мельком глянул на мой пасскард и кивнул: – Да, все в порядке, номер четыреста два. Это под самой крышей.

– Отлично.

Он протянул мне ключ-карту.

Под самой крышей… Комната как комната: крошечная, пустая, в бело-коричневых тонах. Из мебели: стул, стол, койка – называть это «кроватью» много чести, – подкопченные жалюзи на единственном окне. И обломанный подоконник.

Я поставил под стол надоевшую уже сумку, вытащил сетик и попытался найти что-нибудь про бар «Баррикада».

Сюрприз: никакого бара с таким названием поблизости не было. Не было поблизости также кафе, пивной, клуба или библиотеки – ничего, что носило бы название «Баррикада».

И в то же время: «Сидели вчера со Словарем в Баррикаде», «Пиво в Баррикаде подорожало», «Вскочил какой-то прыщ и ну стихи орать на всю Баррикаду»… Многовато упоминаний для несуществующего места.

– Здорово, па, – сказал я. – И что дальше?

Можно было спуститься к бородатому и жуликоватому владельцу «Маяка».

Однако я ведь сам предложил подождать до одиннадцати. Или до скольки?..

– Спать.

Поразмыслив, я включил будильник и поставил сетик так, чтобы камера смотрела на ручку входной двери. Теперь стоило кому-то повернуть ручку, будильник сработает, и…

И посмотрим, кто кого.

Разбудили меня, впрочем, достаточно деликатным стуком в дверь.

– Проклятье… – Я посмотрел на часы. Было без трех минут одиннадцать. – Кто там?

– Простите, пожалуйста, за беспокойство, – раздался из коридора приятный женский голос.

 – Мы от господина Маяковского…

Я подскочил. Потому что фамилию «Маяковский» носил человек, памятник которому я видел на улице неподалеку от метро. Нет, я слышал, что бывали случаи, когда памятник припирался к кому-нибудь… Но чтобы присылал гонцов?

– От кого? – переспросил я.

– От господина Маяковского, – повторили из-за двери. – Это владелец отеля.

– А. Ясно. Нельзя же так пугать.