25 декабря

Только ты видишь в ней что-то из ряда вон выходящее. Выброси её из своей головы.

– Я не могу… понимаешь… он не выдает своего искреннего отношения к людям. Он загадывает загадки. Но здесь прослеживается нечто большее, чем просто ещё одна «игра».

– Когда человек был действительно важен – он написал о нём прямо. Без прикрас. Он даже имя употребил! (Что вообще не в его стилистике). А здесь… подставь кого угодно и точно не промахнешься. Я знаю о ком идёт речь, я знаю эту девушку, я знаю их историю. Но это… как же тяжело это объяснить…

– Это, это! Что это? Вымышленный карикатурный персонаж, наделённый всеми необходимыми чертами, соответствующими жизнедеятельности нашего пациента? Иллюзия в глубине здравого умысла? Пир во время чумы? Если бы он преувеличил её значение – я бы понял.

Если бы он выделил её на первый план – картина была бы маслом! Но он сделал всё, лишь бы вы двое отмели её разом, как нечто «несущественное». Он замёл свои следы! Вот послушай:

* * *

Из архивов, датируемых 23.

06.2020:

«Когда её не станет в моей жизни,

Я знаю точно – жизнь моя не рухнет,

И словно гром, приму я этот выстрел,

Она была моим ближайшим другом.

Мы не были, как кошка и собака,

Мы не были полярны и различны,

Я часто на мозги ей чем-то капал,

Но не было во мне злодейских мыслей.

Мы часто говорили до упада,

Пока она молчала – я ей пел,

Я ждал её, как люди ждут зарплату,

И новости тащил ей на хвосте.

Мы часто совершали моционы,

По городу, который нас столкнул,

Я ею был до фибров оцифрован,

И лапками тянулся, как манул.

Я с нею был таким красноречивым,

В ушах её гремела моя речь,

Я с нею был податливым, учтивым,

Но пьяным я разил её, как меч.

Скандалил, и как змейка извивался,

Тянул ей своё яблоко Адама,

Запомнила её моя терраса,

Я жизнь бы подарил ей свою даром.

Проходит время, дни сменяют годы,

Ответственность – немыслимое слово,

Мы были с ней близки и так знакомы,

Но метры между нами стали прорвой.

Не стало хуже, нет, всё стало чётче,

Проекция детальна, до молекул,

Спросили бы меня: «Чего-то ждёшь, же?»

А я всё жду того, чего и нету.

В придуманной моей мультивселенной,

Дорога к счастью, быть не может узкой,

Но сколько ты о сказках не кумекай,

На деле мы, как высохшее русло.

Мы с нею, впрямь, детей не покрестили,

И вместе не построили хибару,

Слова её не смогут стать моими,

Да я и заставлять её не стану.