Исповедь блудницы

– Пап, я дома, – бросила ключи в прихожей на столик. Осторожно шла по дому. Он сидел в гостиной. Плотные, зеленые шторы наглухо закрывали свет, в комнате царил полумрак. Я только видела его силуэт на кресле.

Он сидел, не двигался, смотрел в одну точку. Его лицо осветил огонь от зажигалки, отец курил, пуская в потолок дым.

– Папа, ты куришь? – он всегда говорил, что это грех. Потом он достал бутылку с виски, на дне которой плескалась коричневая жидкость, отпил.

– Иди сюда, Адель, – показал на кресло напротив.

Надо было бежать в тот момент, но я не могла его ослушаться. Села на краешек кресла.

– У тебя мокрые волосы.

Сказать, где я была? Или нет?

– Мы с Дэвидом были на пляже.

– Что?!! Я запрещал тебе, а ты пошла назло мне? Думаешь, он всегда будет с тобой? Ты останешься одна, и тогда за всё мне ответишь по полной! – я гордо подняла голову.

– Я не боюсь тебя, всю жизнь жила в страхе, теперь всё будет по-другому!

– Пошла по рукам, как Саманта. – усмехнулся он.

Не знаю, что на меня нашло, стало обидно за маму, ударила его.

– Ах ты, дрянь! – повалил меня на кресло, завернул руки назад. – Ты копия своей блудницы матери! – кричал он возле моего рта.

– Пусти! – дергалась, трепыхалась, всё бесполезно. Он придавил меня, серые глаза, засверкали незнакомым блеском. – Этот поганый коп целовал тебя?

– Да! – опустила глаза.

– Что?! Как ты смеешь!

– Пап, он меня замуж зовёт.

– Ах, ты, шлюха! Проститутка! Быстро раздвинула ножки перед ним, – из глаз побежали слёзы.

– Я не такая, он вернётся и женится на мне, и я, наконец, уйду из этого ада, этого дома, от тебя подальше!

– Неблагодарная тварь! – кричал он мне в лицо, потом запыхтел, как-то странно. Накрыл мои губы своими. Почувствовала вкус алкоголя и сигарет во рту. Крутила головой, он схватил меня за лицо двумя руками. Его скользкий язык блуждал у меня во рту, он стонал, терся об меня. Отодвинулся, наконец.

– Как ты мог? Ты мой отец!

– Да не отец я тебе!

Он встал, пошатываясь, пошёл, взял с каминной полки белую шкатулку.

– Что это? – покрутила в руках старые письма.

– Твоя блудливая мать писала твоему настоящему отцу, а он отвечал, – развернула письмо, мои глаза быстро бегали по строчкам.

«Любимая Саманта.

Я получил твое письмо. Я рад, что ты родила мне дочь и назвала её в честь моей бабушки.

Прости меня, я не могу быть с тобой.