Беглец

В тяжёлых запотевших бокалах резного хрусталя искрилось вино. Один бокал он протянул мне. Мы чокнулись. Нежный звон растаял между нами.

– За что пьём? – осведомилась я, стараясь держать себя в руках.

– За нашу встречу, разумеется, – улыбнулся он.

Шампанское оказалось настоящим, холодным и удивительно вкусным.

– Если ты разлюбил шампанское, ты разлюбил жизнь, – изрёк он, смакуя напиток.

– Где-то я уже это слышала.

– Я вовсе не претендую на авторство.

– А! – воскликнула я и поставила бокал рядом на скамейку.

– Увы, – его глаза почему-то погрустнели. – К сожалению, это не фокус. Кстати, меня зовут… Иван. А вас?

– Светлана, – призналась я.

Он допил шампанское и протянул мне бокал:

– Возьми, в хозяйстве пригодится.

Я попыталась протестовать.

– А как же принцип? – настаивал он. – И потом, не выбрасывать же такую красоту!

– Себе возьми.

Как-то незаметно мы перешли на «ты».

– Я бы взял, да некуда. У меня, видишь ли, нет постоянного места жительства.

– То есть?

– То есть, сегодня, например, мне совершенно негде ночевать. Впрочем, есть вариант, что ты пустишь меня к себе… Ведь ты не замужем, верно?

– Нет, – ляпнула я машинально и тут же спохватилась. Каков нахал, однако!

– Это с какой же стати я пущу в дом совершенно незнакомого мне человека? – заряд иронии, как мне казалось, был достаточен даже для того, чтобы смутить носорога.

– Ну, во-первых, мы знакомы. Я – Иван, ты – Света. Так? А во-вторых, я могу решить несколько твоих проблем, скажем так, материального порядка, и ты за это пустишь меня к себе жить.

Я засмеялась, осознав наконец всю нелепость нашего разговора.

– У тебя красивый смех, – сказал он.

– И только?

– Не только. Ты вообще одна из самых красивых женщин, которых я когда-либо встречал. И сердце у тебя доброе…

– Наглый подхалимаж…

– По-моему, это ошибка – считать красивых женщин изначально злыми. Все как раз наоборот. Просто им слишком часто приходится защищаться.

– Ты говоришь общеизвестные вещи, – заметила я.

– И добра. Правильно. И умна. А повторение общеизвестных истин… Мир держится на этих самых истинах. Простых и общеизвестных.

– По-твоему, жизнь проста?

– Я этого не говорил. Истины просты, а жизнь как раз сложна именно в силу недостаточного понимания простых истин.

– Парадокс. Получается, что чем проще истина, тем сложнее её понять.

– Конечно, – охотно согласился он.