Как я однажды стал поэтом. Сборник стихотворений

Морской прибой выл,

Подобно шелесту лесной баллады,

По милейшей душе тоску вскрыл,

Истекая в пески плевками коронады,

Каково тебе слыть безутешная милость?

Из бирюзовых капризов пенистый кров,

Глотает несдержанно всякую унылость,

Кидая на крайности песни китов,

Внемлю, меня тон морской слышит,

Всё играя, смывает с глаз память долой,

Море, вымокая, своим ароматом дышит,

«Вкушаю запах живой» – кто-то шепчет волной.

17.01.2013

*

Нет во мне сердца! Я его отдал, подарил,

Лишь биение неритмичным ударом пронзает,

Алым соком плоть омывая, барабанит в груди.

В небе дыра выедена настырными глазами,

В пробоину мечет вольный сквозняк,

Не зная начало, не знаком с тормозами,

Стынущим утром пробудит прохладой тебя.

Колыхается в танце пламени язык,

Отрываясь от извивающегося края костров,

Растворился в вечности миг,

И прогоревшим углём притворилось без слов,

Сердце гуляющее с ветром в степи.

19.01.2013

*

Кажется есть, нет, зачем, почему…

Отпусти патологию, мотив всех мотивов,

Что не позволит взойти тяжестью тоски,

Ему лишь бы слыть не завершая ничего,

Укутать сном, твой взор закрывая,

А миг молчит, везде и всегда,

Он ничего не помнит, ничего и не забывает,

Хранитель безбрежного царства.

20.01.2013

*

Шествующий не считает шаги, но с каждым шагом стопа касается земли,

Летящая птица не считает взмахи крыльев, но летит и не падает,

Ползущая змея не знает куда ползти, но ползёт,

Солнце настолько яркое, что не позволяет видеть его, но под ним распускаются цветы,

Ночью луна отражает солнце, но цветы прячутся в тени, хоть и видно, что небо усеяно множеством солнц.

20.01.2013

*

Руки измучены,

В сердце остывшая кровь,

Все пьесы изучены,

Гласит в подражании боль,

Радость саваном укутана,

В ожидании рая,

Надеждой всю жизнь опутала,

С наивной душой играя.

Твои оставленные отпечатки схожи,

С танцем листьев отсохших,

Что в ветреном лае слагают пейзаж,

А может, с твёрдым камнем умолкшим,

В пустыне дополняющим чей-то мираж.

21.01.2013

*

Человек ищет и рыщет,

Но плывут ли облака в поисках неба?

Что не найдено тобой, как ни то, о чём забыто или что не замечено?

Мол, колосья уже не растут,

А в руках последняя булка хлеба.

Тучи растворяются в бескрайности небесной, -

Им нечего искать.

Каждый ищет то, что он есть,

А этого нет нигде, ибо это всё.