Вебкам-модель: в поисках счастья

Когда я заходила в лифт Юлькиного подъезда, вслед за мной туда проскользнул мужчина, которого я до этого ни разу не видела. Зато слышала о нем. Это был Джон Керинг. Владелица офиса пока ждала внизу.

Наш план был кривоват, но ничего лучше мы не придумали. Я якобы не подозревала о происходящем, а Керинг и владелица отследили меня незаметно. Они шпионили за Юлькиным домом, они поняли, что я туда постепенно перебиралась – и решили нанести предполагаемой мошеннице визит.

Я начала тыкать в замочную скважину ключом – но увы, Юлька вставила изнутри свой.

Пришлось звонить. Джон пригнулся там, где его не было видно из дверного глазка.

– Заходи, мой пупсик, – ангинным голосом поприветствовала меня Юлька.

Я постаралась тащить за собой чемодан как можно медленнее, чтобы он казался полным – хотя на самом деле был абсолютно пустым. Когда багаж уже почти переехал порог, Юлька перехватила его ручку – она всегда помогала мелкой мне с переносом тяжестей.

И тут Керинг с силой толкнул меня и влетел внутрь квартиры. Чемодан на пороге не дал изумленной Юльке мгновенно захлопнуть дверь. Я споткнулась, пискнула и ухватилась за стену.

Моя подруга – в пижаме, вязаных носках и ненакрашенная – медленно отступала в спальню, не веря своим глазам. Керинг шаг за шагом надвигался на нее с апломбом Терминатора.

В эту кинематографичную минуту к нам присоединилась владелица офиса, которая только что вышла из лифта.

Юлька смотрела на них исподлобья, с ненавистью.

– Я тебе еще устрою, дрянь! – пригрозила мне она кулаком.

Мне надо было изображать перепуганную невинность – но особых актерских усилий для этого не требовалось. От настоящего, подлинного страха я аж покрылась мурашками.

Разве нужны еще какие-то доказательства тому, что моя приятельница наломала больших и жирных дров?

– Я вызываю полицию! – зарычала Юлька и схватила телефон.

– Вызывай, – усмехнулась владелица и ткнула ей в лицо какими-то бумагами.

Юлька позеленела.

– Ты тоже иди сюда, – велела мне владелица. – И давайте вместе смотреть.

Она шлепнула о комод пачкой распечаток, ни одна из которых не была мне понятна. Какая-то смета. Какая-то таблица с цифрами. Договор какой-то. Я не бухгалтер и не юрист – я зажатая в тиски провинциалка в чужой съемной квартире в Москве.

– Это твоя подпись? – обратилась владелица к Юльке. Та яростно молчала и сжимала кулаки. – Да, твоя.