Пять шагов после смерти

Что его фотография делает в твоём рюкзаке?

– Это не важно, – девушка выхватила у меня из рук фотографию.

– Нет, важно! Кто он тебе? Ты мне изменяешь с ним?

– Витя, ты чего? – Лина ещё раз с какой-то тоской во взгляде посмотрела на фотографию и убрала обратно в рюкзак. – Это просто человек, которого я когда-то любила.

– Замечательно! И поэтому ты всё время носишь с собой его фотку? Ты вообще нормальная? – разозлился я. – Это его квартира? Поэтому я здесь?

– Твоя мама спросила, не знаю ли пустующих квартир в данном районе.

Я вспомнила про эту. Я знала, что она до сих пор сдаётся.

– Отлично. И теперь я вместе с тобой буду ностальгировать о твоём бывшем! – вскочил я с дивана. – Ты тайно встречалась с ним здесь?

– Он умер, Витя, – резко ответила Лина, наконец достав из рюкзака кошелёк.

– Что? Когда? – опешил я.

– Какая разница? Он умер и всё.

В данной ситуации мне стало немного неловко. Я видел, что Лине не особо приятно (а может даже и больно) говорить об этом. Но моё любопытство брало верх над элементарной тактичностью.

– А что случилось? – спросил я уже как можно мягче, дабы всё же узнать интересующую меня информацию.

– В тот вечер мы очень сильно поругались, Марк убежал на улицу… И нашла я его уже в бессознательном состоянии, лежащим на дороге в луже собственной крови. Виновника так и не нашли.

– Почему ты мне никогда об этом не рассказывала?

– На самом деле, ты знаешь эту историю. Только не помнишь, – ответила Лина, собирая содержимое рюкзака обратно.

– В смысле?

– Когда-нибудь ты всё поймёшь.

Я так и не догнал, что значил её ответ. Но Лина больше ничего мне так и не сказала. Остальное время мы провели в неловком молчании, а около полуночи девушка и вовсе уехала домой, оставив меня наедине со своими мыслями. Я выпил пару бокалов красного вина и завалился спать. Благо, постельное бельё мы сегодня постирали и теперь оно пахло альпийскими лугами, а не вонючим табаком.

Ночью мне приснился сон. Неприятный сон.

Будто мы ругаемся с Линой и я пытаюсь её изнасиловать. Вроде бы я был сильно пьян. Кажется, в руках у меня была бутылка из-под виски, похожая на ту, что я обнаружил сегодня утром в прихожей. Только во сне Лина почему-то называла меня Марком. Я убежал из квартиры на улицу и блуждал там под проливным дождём, а потом меня сбила машина. Проснулся я, естественно, в холодном поту. Мне пришлось испугаться второй раз, когда я в очередной раз не понял, где нахожусь.