Недетские игры

А я вот он, тут…

– Как служба?

– Прекрасно, товарищ генерал-майор.

– Максим. Давай мы об этом не будем, – слышу голос отца за спиной.

Несмотря на то, что батин лучший друг вон доблестный сотрудник органов, его отношение к моей работе максимально отрицательное.

Создатель семейной империи, блин.

– Алла Дмитриевна, может, вы Олегу позвоните? – пищит Верочка. – А то с меня он трубку не берет. Мы просто сегодня поссорились, слегка… а тут гости… ждут же все.

– Сейчас-сейчас, – шепчет мама и выходит из-за стола.

– Верка, – откидываюсь на спинку стула, – вернется твой суженый, не болей.

Вместо ответа получаю улыбку.

А так хотелось добавить: «С очередной телки слезет только». Но данную «шутку» приберегу на потом.

Вечер разворачивается уныло. Мама с Верой периодически названивают Олеже в течение того часа, что я тут нахожусь. Отец вступает в спор с Веркиным отцом. Они вечно не сходятся во мнениях. Я же остаюсь сторонним наблюдателем.

Отсидев обещанное время, прощаюсь с мамой и сваливаю домой.

По дороге заезжаю в цветочный. Прошу девушку-флориста собрать букет. На вопрос: «Для кого?» почему-то смело отвечаю: «Для любимой девушки».

Зайти к Оле несколько часов назад было бы ошибкой. Сейчас же мы оба остыли. По крайней мере, можем нормально поговорить.

Припарковываюсь во дворе, у соседнего дома. Из машины выхожу не сразу, еще пару секунд издалека смотрю на горящий в Олькиных окнах свет. Думаю, что сказать, да и как себя вести в целом.

Пока иду к ее подъезду, бросаю взгляд на второй въезд.

Знакомый номер режет глаза. «*666**» – машина моего брата.

Почему-то впервые хочется сделать вид, что я этого не вижу. Впасть в банальное отрицание. Особенно после произошедшего в лифте.

Намеренно же целый этот гребаный вечер старался не думать о том, что между нами произошло. Абстрагировался, потому что мне адски хотелось зайти к ней в квартиру.

И плевать, что будет потом. Хотя теперь я знаю это «потом».

Может быть, действительно стоило Ольку того…

А что? Вдруг теперь было бы не так паршиво.

Останавливаюсь под окном Грицай. Смотрю на занавешенные шторы, сквозь которые просачивается верхний свет. Улыбаюсь. Само как-то выходит. Что-то вроде нервного тика.

Перевожу взгляд на торчащий бампер Олежиной тачки. Разжимаю пальцы, в которых был сжат букет. Белые бутоны падают в лужу.

Ну, в общем-то, слов не нужно. И так все понятно. Закатай губу, Кирюша…

8

" Закрываю глаза.Голову кружит аромат его тела.