Сага о сталкерах времени. Записки блудного сына во времени и пространстве

А достав с трудом сигарету, понюхал её с видимым интересом и, задумавшись на мгновение, посмотрел на меня.

– А дальше что?

– Слушай, паря, ты чё не «местный», или просто «дурака валяешь»? – поинтересовался я.

– Понимаешь… ни разу не пробовал.

– Нет, не понимаю, но знаю точно: не куришь – не хрен начинать.

– Но ведь хочется попробовать.

– На, вот так… – Показал я ему, добавив: – Ну ты и тормоз.

Пилот втянул в себя дым и закашлялся, как салажонок, но, не бросив сигареты, сказал фразу, опять поставившую меня в тупик.

– Фу, как вы эту гадость в себя вдыхали, не мудрено, что почти все вымерли, как мамонты.

Я открыл рот, чтобы спросить у него, когда он последний раз был у психиатра, но тут из шара появилось новое действующее лицо – а именно: сногсшибательная, белокурая, как ангелочек, дивчина, тоже лет двадцати пяти и обратилась к парню на совершенно незнакомом языке, состоящем из смеси знакомых звуков, но произнесённых с непонятным смыслом. Он ответил ей на том же мумбу-юмбу диалекте, после чего заговорил по-русски, тыча в меня не совсем чистым пальцем.

– Говори на его «старославянском», а то он тебя не понимает.

Симпатяга «тёлочка», игриво посмотрев на меня и поправив такой же комбинезон, что и на её спутнике, только с оранжевым отливом, произнесла:

– Здравствуйте, спасибо за помощь.

От неожиданности я вздрогнул и потянулся к своему карабину, который прислонил к пеньку во время ремонта.

– Ребята не дурите мне голову. Кто вы такие, чёрт вас дери? – Ляпнул я.

Кто они, откуда? Но то, что не наши военные уже и так было понятно. Ну нет у нас таких даже супер секретных аппаратов. Курить не умеет, говорят на каком-то «тарабарском» языке и больно загорелые для осени среднерусской полосы. Не говоря о том, что по-киношному красавцы, без малейшего изъяна.

Парень с усмешкой посмотрел на меня:

– Да не дёргайся ты. Мы не шпионы – это у вас сейчас в моде. И не инопланетяне, такие же люди-человеки, если хочешь гомосапиенс, как ты.

Протянув мне руку для пожатия он дополнил сногсшибательное признание:

– Меня зовут Локк, я это… – указал на спутницу – …А.С.246—01, кибер-пилот.

– Можно просто Ася. – Кокетливо представилась смазливая блондинка.

Перед глазами у меня всё поплыло и я провалился в спасительный обморок, ещё минута, и завис бы как компьютер от избытка информации.