Клоун

Клоун

Алексей Зимнегорский

Все знают: второго августа -день десантника, но мало кто, что накануне начинается Международная неделя клоунов и празднуется день перелетных птиц. По совпадению именно тогда разворачивается действие книги «Клоун». А клоун – это тот, кто смешит или тот, кто постоянно смеётся? И почему он всегда в маске? Если клоуны должны быть добрыми, тогда почему они нравятся не всем? А Джокер – это смешно? А кто в моей истории клоун? Посмотрите, что написано, прочитайте кино. Содержит нецензурную брань.

Посмотрите, что написано. Прочитайте кино.

ОСНОВАНО НА РЕАЛЬНЫХ СОБЫТИЯХ.

1. КАК ЧАЙКОВСКИЙ.

Я не знаю важно это или нет. Но когда-то меня звали Пётр Кащенко. На этой фотографии, где я с перевязанной рукой, мне 4 года. Я барабанил по стеклу в такт музыке, когда танцевала мама. А танцевала она почти всегда. Она заплакала от счастья, когда я порезался, потому что увидела в этом божий дар. Как у Чайковского. Ведь Петром назвала меня в честь него. Так она говорила директору нашей единственной в радиусе 100 километров музыкальной школы. Нужно сказать, что половина мужчин в нашем шахтёрском городке были Петрами. Мне пришлось взять псевдоним Пьер. Спасибо моему испанскому наставнику Карлосу Мария Педро де Паула… Блин… У него такое длинное имя, что остальные десять слов его не так уж и важны. Просто Маэстро Карлос. Нет, об этом позже. Я тороплюсь и перескакиваю с одного события на другое словно перкуссионист с инструмента на инструмент.

Я музыкант и мне проще построить свою историю из действий, картин и явлений.

2. ДЕЙСТВИЕ ПЕРВОЕ. КАРТИНА ПЕРВАЯ. МЕРЕНГОВЫЙ РУЛЕТ.

Мне 32, я блондин и люблю меренговый рулет. Именно меренговый, как танец, а ни какие-то там безе – французские поцелуйчики. Он белый. И крем внутри белый. Я люблю белую одежду. Мотоцикл, рубашки, носки, брюки, белье. Вот белый мотоцикл и шлем. Машина. Белый сноуборд и костюм. Я зимой во всем белом. Моя любимая белая шапка. Жаль, что этой зимой пришлось без нее ходить. Я думал, кто-то из поклонниц прихватил из гримерки. Ритм латинской меренги у меня в крови. Этот ритм барабанов. Я слышу его всегда в моем любимом кафе. Здесь тоже все белое и столы, и официанты, снующие вдоль них в белых фартуках и рубашках. Я чувствую движения танца – меренги, когда миксер на кухне гудит. Он взбивает воздушную массу из яичных белков и сахара для моего рулета. Белого рулетика. Знали бы вы, как готовит его моя мама. Лучше, чем в Италии, Швейцарии.