Авиатор: назад в СССР 4

Все были сегодня как один.

В этом году лето выдалось очень жарким. Среднесуточные температуры за тридцать по Цельсию, дождей нет, как и ветра. Правда, это не мешает нам с Женей нежиться под лучами яркого солнца и лишь изредка заходить в тёплое море.

– Ты сегодня такой задумчивый, Серёжа. Что не так? – спросила Женя, положа мокрую голову мне на грудь. – Расскажи.

В увольнение ходил у нас только Рыжов. Отпускали его на выходные, с возвратом вечером в воскресенье, но иногда получалось и с утра в понедельник ему приходить.

Всем остальным выход за забор был воспрещён. Но если очень хочется, как мне сейчас, то старый добрый метод самохода никто ещё не отменял. Правда, теперь приходится уговаривать ответственного, который назначается к нам из числа инструкторов.

Сегодня как раз был Швабрин, а значит, можно весь день провести со своей девушкой на теплом берегу моря.

– О месте службы задумался. Мне светит золотая медаль, а значит, могу выбирать. А что выбрать – не знаю.

– Есть же ещё время у тебя подумать. Может, с кем-то посоветоваться?

– Мне Рыжов советует в Белогорске остаться с ним. Он, как я понял, уже знает своё распределение, – ответил я, поглаживая спину Жени.

– Не самое плохое место, правильно? – сказала она, с некой надеждой в голосе.

Конечно, Женя не хотела отсюда уезжать, да и место в Белогорске неплохое. Да вот не лежит душа у меня здесь служить. Понятно, что если будет приказ оставить меняв Белогорске, деваться некуда.

– Ой! – воскликнула Женя, резко поднявшись с моего тела.

В меня откуда-то прилетела чёрная фуражка. Ветер не такой сильный подул, чтобы сорвать головной убор, но он прилетел именно ко мне.

– Молодые люди, прошу прощения. Подбрасывал в воздух, а прилетело к вам, – сказал нам, судя по всему, хозяин фуражки.

К нашему месту отдыха медленно подошёл мужчина, возрастом около шестидесяти лет. Добрый взгляд, старческие морщины и добрая улыбка – располагал к себе этот старичок.

– Не волнуйтесь, всё хорошо, – встал я с покрывала и протянул ему фуражку.

– Спасибо. Курсант? – спросил он меня.

– Да.

– Эх, когда-то и я был курсантом. Едва окончил училище, и война началась. Как зовут, сынок? – спросил он, протягивая мне руку.

– Сергей. Я вот четвёртый курс заканчиваю.

– Молодец. Ну, мешать не буду. Меня моя супруга ждёт. Удачи тебе! И в любви тоже.