Техотдел. Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья»

Стас все разглагольствовал, но я его не слышал. После сирен в больной голове остался звуковой шлейф – шум, как в испорченном телевизоре. Он заглушал все.

По дороге меня быстро укачало и затошнило.

– Останови машину, – попросил я, когда подъехали к центру города.

– Что с тобой? – Белкин окинул меня взглядом. – Аж позеленел весь, бедненький.

– Останови. Сраную. Машину, – повторил я сквозь зубы.

– Ладно, черт с тобой, – сказал он, тормозя. – Проваливай. Я позвоню. Аккуратнее будь. И с синькой завязывай.

Я промямлил что-то на прощание, вывалился на тротуар.

От холодного влажного воздуха в голове сразу прояснилось. Тошнота поулеглась. Надо было срочно приземлиться на какую-нибудь скамейку и дождаться, когда мозги придут в норму. А потом пойти домой и завалиться спать. А назавтра проснуться с новыми, свежими силами и… выпить. Немедленно, как говорил классик!

Ветер отнес меня на бульвар Гагарина. Все лавки оказались мокрыми. Сидеть на таких опасно для здоровья. Поэтому я зашел в кофейню, заказал зеленый чай, уселся за столик у окна.

В небольшом уютном зале приятно пахло свежим кофе.

Я отхлебнул из чашки, и у меня заурчало в животе. Как будто что-то высвободилось. Стало полегче. Мысли сделались четче, объемнее.

Итак. Что мы имеем?

Ни хрена хорошего. Есть Рита, которой уже, может быть, нет в живых. Есть социально опасный полоумный бывший бойфренд. Есть членофрукт, который угрожает мне и преследует, – Хмырь. Сообщник?

И еще вопрос чисто практического характера: как возвращаться домой? В подъезде даже с включенными лампочками полумрак.

Достаточно затаиться на лестничном пролете чуть выше моего этажа – дождаться, пока я приду и начну тыкать ключом в замочную скважину.

Может, переночевать в офисе? Там хотя бы сторож…

Я смотрел в окно. Пытался собрать в кучу сумбурные мысли о спасении собственной задницы, как вдруг появилась…

Она.

Рита.

Или Лена.

Идет по бульвару. В короткой красной куртке, обтягивающих джинсах. Лицо по самый нос скрыто розовым вязаным шарфом.

Но я все равно ее узнал. Казалось, я знал ее всю жизнь лучше, чем себя самого. Нашел бы с завязанными глазами в многотысячной толпе.

У меня перехватило дыхание. Голова, поскрипывая шейными позвонками, сама собой поворачивалась вслед за стройной фигуркой, плывущей мимо окон кофейни.

Почему она не пришла, как обещала?..

Я вскочил из-за столика. Остатки чая вылились на пальто, но меня это не волновало. Я кинулся к выходу, выбежал на бульвар.