Техотдел. Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья»

Она маячила метрах в двадцати впереди.

– Рита! – крикнул я. – Стой!

Она обернулась и…

…бросилась бежать. Рванула с места, как чертова спринтерша!

Я кинулся за ней.

Когда-то – наверное, в школьные годы – я хорошо бегал. Слишком много времени с тех пор прошло. Слишком много литров алкоголя выпито, слишком много сигарет выкурено. Годы уже не те, как говорится. А сегодня вообще самочувствие ни к черту.

Как и в прошлый раз, когда гнался за отморозком, я быстро выдохся. Набрать достаточно воздуха в легкие не хватало сил.

– Рита! – прерывисто хрипел я. – Ост… ановись! Пож… алуйста!

Она будто не слышала. Может, и вправду не слышала. Бежала, сохраняя ровный темп. Быстро. Слишком быстро для меня.

Через пару минут изнуряющей гонки расстояние между нами стало стремительно увеличиваться. Я уже смирился было с тем, что снова ее потеряю, как вдруг…

…она юркнула во двор одного из трехэтажных домов.

Дом-колодец, сталинка. Выйти на улицу можно лишь тем же путем – через арку.

Вот ты и попалась.

Буераки, турники с бельевыми веревками, трансформаторная будка, ржавая карусель…

Открытый подвал.

Сныкаться удумала? Не сегодня.

Прежде чем нырнуть в черный проем, я отдышался и закурил. Она точно в подвале, больше здесь негде спрятаться: на подъездах кодовые замки, двери плотно закрыты. Ни ключом, ни с помощью кода она не успела бы открыть подъезд. Даже будь такая прыть возможна, я бы услышал стук закрывающего магнита. Теперь она никуда не денется. По крайней мере, пока я здесь, у входа в подземелье.

Хотя она запросто обдурит меня там, внизу. Зрение-то у нее наверняка получше моего. Пока я в темноте буду тыкаться носом в стены, она обойдет меня стороной и взбежит наверх. Если достаточно тихо, то я даже знать не буду.

Сучка!

Меня охватила злость. Не люблю, когда кидают, тем более так нагло. Мало того что поимела меня, так из-за нее я теперь еще и в опасности. В ДЕРЬМЕ. А я даже реального имени ее не знаю. Может, никакая она не Рита и не Лена, а… Милана… Матильда… Хуильда… черт ее знает, кто!

Я швырнул окурок на землю, стал спускаться.

Под подошвами скрипела грязь. В нос ударил запах сырости, плесени и голой земли.

Внизу – дверь с металлической обивкой. Незапертая. Я открыл. Запах стал гуще. Я хватал ртом воздух, кислорода катастрофически не хватало.

Первым делом попытался найти выключатель. Должен же здесь включаться свет, наверное. Нащупал. Щелкнул. Лампочка под низким потолком загорелась.

Самый обычный старый подвал.