Хроники Мизантропа. Лесник

Магическая поддержка там, все такое… Не важно это в общем-то… Впрочем, в моем положении, вообще все неважно, ага…

Так, отвлекся опять… Что мы имеем? Немного. Меня распяли на какой-то твердой поверхности. Ага… Люди в черном… Ну… Если так подумать, то очень похоже на какой-нибудь сатанинский ритуал… Ага… телек иногда смотрел все же, кой чего разумею…

От размышлений меня отвлекает странное песня… Медленная и тягучая… На непонятном языке… Она будто обволакивает меня всего, даря покой и тишину… Сознание уплывает куда – то в далекие дали… Боль уходит… Я будто растворяюсь в этом пении… Тихо… Тихо… будто капли воды стекающие по лицу в жаркий полдень… Как прикосновение пальцев любимой женщины…

Черт… Я испытываю блаженство… Звук… Простой звук голоса, который до этого вызывал во мне лишь раздражение и неосознанную злость, сейчас дарит мне то, что я не смог найти в стакане мутного пойла… Забвение и покой…

Оран… Именно он поет что-то на неизвестном языке… Его я узнаю… Но привычного раздражения узнавание не вызывает.

Песня… Теплая, как грудь матери… Она дарит покой…

На моем лице непроизвольно расплывается улыбка, хотя сама ситуация не способствует этому. Но мне все равно… Понимаю, что меня утягивает куда-то туда… За грань небытия, но я не огорчен.

И что с того, что кто-то проводит с моим телом непонятный ритуал? Ну да… Ничем другим данное действо быть не может. Хотя… Ну, не знаю… В голову ничего нее приходит. Да и черт с ним…

Я уже понимаю, что все… Конец… Теперь уж точно. Не будет переноса в другой мир, не будет чудесного спасения… Я умираю… Жизнь вытекает из меня по капле, вместе с кровь, льющей из ран на руках и ногах…

Постепенно, но очень медленно погружаюсь во тьму… Блекнут серые краски сумрачного неба, с которого с новой силой начинает лить дождь… Где-то вдали раздается глухой удар грома… Но его отзвуки не волнуют меня… Покой… Я наконец-то обрету покой… Прости Ирина… Я не смог жить ради памяти…

Видишь, стоило мне решиться на это, как тут же карта ложиться не в масть.

Ну ничего, есть слабая надежда, что мы с тобой встретимся в другом, лучшем мире… В том, откуда ты ко мне приходила несколько дней назад, не дав умереть на той поляне, где я появился в этом мире…

Снова я разговариваю сам с собой… Хоть и обращаюсь к погибшей любимой… Ну… Пусть простят меня те, кому я сделал что-то плохое… Хотя нет, не так… Просить прощения у уродов, убивших мою жену, я не буду. Хотя им и сделал плохое… Ага… Убил, мало-мальски.