Записки куролесника

Прощай! Я благодарен Богу

За страннолюбие твое,

За радостный и слезный рой,

За клёкот птиц, за свет, за снег,

за дождь и ветер, и – в дорогу.

Всё тяжелей, больнее рокот

Из сердца моего ползёт.

За рокот этот слава Богу,

За рокот этот… и за всё…

14.11.2019 г.

ПСИХИАТРИЯ

Супо-статость

Слушай? В двери стучится, видимо,

Супостатость неизлечимая!

Желтый цвет ей не угодил.

Желтый цвет – это знак любви.

"ЖЕЛТЫЙ ЦВЕТ ЗАМЕНИТЕ КРАСНЫМ!

КРАСНЫЙ ЦВЕТ ЭТО СИМВОЛ ВЛАСТИ!

КРАСНЫЙ ЦВЕТ ЭТО СИМВОЛ КРОВИ!

ПОМИДОРОМ ЗНАМЕНА ОМОЕМ!

ЧТОБ БОЯЛИСЬ ВСЕ ЧТОБ БОЯЛИСЬ!

ОБОЛЬЕМ СУПОВЫМ БАГРЯНЦЕМ!"

Не пугайся, милейший Ван Гог.

Не краснеют подсолнухи яркие.

Те дальтоники, видит Бог,

Итальянский забыли слог:

Pomo d'or – это жёлтое яблоко.

14.10.2022 г.

Психи

У всех психов одна дорога —

Быть от богов одаренными.

Нарциссам – рукоплесканья утопленников,

Смех – над Кассандрами.

Горгоне – шепоты, шепоты,

В голове извивающиеся.

Безумство плодит уродов,

От уродцев искусство рождается.

И Горгона – прекрасный скульптор,

Без увечья увековечит

героя лютого.

Гераклу – эпилептические припадки,

Бесконечный сатириазис,

Что у девушек зовется бешенством матки;

И желание убивать

с патологической навязчивостью.

Убивать талант преособенный,

И на каждого Геракла

найдется своя Горгона,

Чтоб поставить ему памятник

нерукотворный.

Актеону

– боговидение смутное,

Зрелища не для смертного.

Перед смертью, конечно,

он слушал Будду,

И его псы загрызли его

шкуру оленью.

Не было лучше охотника

у греков за все время,

Чем Актеон.

Всем психам карьера клоуна,

Все психи – начало легенды.

И что бы про них, дураков, не промолвили,

Псих – это всё-таки

душа, а не тело.

18 декабря 2021 г.

ОСОБЕННЫЙ

Себе? укр. собi?, блр. собе?, др. – русск. соб?.

Собь – всё своё. – словарь Даля.

В спесивом стремленьи считаться особенным

Завоевателем аплодисментов,

Спроси-ка себя, ты хоть видел на свете,

Бывал чтоб особенный не обособленным.

Каждый особенный – не для себя ли?

Каждый особенный – не о себе ли?

А если мы лишь о себе и успели,

То зачем нас таких изваяли?

Разве особенность не паталогия,

А паталогия – не уродство?

Лишь о себе – это непросто.

Это врачуется лекарем строгим.

Вы говорите – весь мир это театр.