Сказки пьяных кварталов. Хроники Эллидии

– Спрашивай, – наконец изрекла Арандия, невидящим взором глядя на меня.

Воодушевлённый таким дозволением, я вновь широко улыбнулся.

– Хорошо. Могу я узнать – сразу уточню, не в обиду – вы и в самом деле владеете магией? Или это так, спецэффекты? – я демонстративно глянул по сторонам, – Просто у меня на завтра намечены важные планы. Не хотелось бы всяких заморочек с пропастями и тьмой. Вы так красноречиво всё изложили, но я не чувствую каких-либо…

– Твой разум спит, – оборвала она мой монолог, – Он завис в невесомом потоке, не желая коснуться берега.

А внизу – лишь бездна.

– Опять эта бездна, – поморщился я, – Кажется, вы повторяетесь…

– Спрашивай! – потребовала гадалка, – Но помни, безвозмездно спросить ты можешь лишь трижды. У четвёртого будет своя цена.

Я невольно сглотнул.

– Ладно, – мысли судорожно забегали. Интересно, мой прошлый вопрос уже идёт в счёт? А все вопросы до этого? – Хм… Скажи мне, Арандия, что меня ждёт?

Она склонила голову и всмотрелась в огонь, разделявший нас.

Пламя колыхнулось, складываясь в новый, причудливый образ. Я чётко увидел клинок, занесённый над книгой…

Воздух задрожал, словно подчиняясь дуновению лёгкого ветерка. От кольца гадалки стали расходиться тонкие серебряные нити. Они росли, расползались, давили… стремительно заполняя пространство.

Если изначально всё это и выглядело как фокус, то больше таковым не являлось. Энергетика странной ворожбы была вполне ощутима. Почти осязаема.

В зеркалах за моей спиной появились мои отражения.

Я их не видел – но чувствовал. Они стояли, внимательно глядя на меня. Терпеливо. Выжидательно…

По спине пробежали мурашки. Я попробовал сконцентрироваться, разобраться в магических потоках – но они сменялись слишком быстро. Не успеть…

– Слушай, – наконец заговорила Арандия, – Творец, что родился в глубинах хаоса, стал узником, погребённым за гранью бытия. Тьма и огонь застилают ему путь.

Вспышка заставила меня отшатнуться. Но я не переставал неотрывно смотреть на неё.

– Книга ответит на вопросы. Но она же станет началом конца.

– Книга? – переспросил я, – Та, что с клинком?

– Есть две печати, что стерегут врата. Одна утрачена, другая забыта. Но когда падут обе, явится Блёклый…

Огонь полыхнул с небывалой силой, заставив закрыться рукой. Только это был уже не огонь. И даже не свет… Белое пылающее Ничто. И черты лица, скрытые в его глубинах…

– Он ждал слишком долго, чтобы просто уйти на покой.