Больница Людей и Нелюдей

– Простите?

– Кто тебя допустил до работы в этом госпитале? Ты вообще хоть что-то в жизни понимаешь? Или из дальнего селенья приехала? Какой идиот потащит человека на этажи к нелюдям?

Потащит кого? Какого человека? Инку, что ли? Так это из-за туши меня сейчас как последнюю малолетку у всех на виду отчитывают?

– Видите ли, почтенная Альгера, этот человек у нас работает, среди врачей-нелюдей, я имею в виду.

Презрительная усмешка:

– Пытаешься скрыть свой ляп? Где твой куратор? Сейчас же вызывай его!

– Почтенная Альгера, примите мои самые…

– Не приму! Эта идиотка меня чуть не угробила! Какой демон вообще принял человечку в штат нелюдей? Вы соображаете, что делаете? Да она же здесь нас всех поубивает! Арная, покажись! Вот, посмотрите! Это ваша слониха сделала!

Девчонка, раскрашенная, как радуга, выступила из-за свой покровительницы, зло сверкая глазами.

На коже чуть пониже шеи у нее красовался громадный синяк, его брат-близнец отсвечивал и на лбу. М-да… Оригинально, что тут скажешь.

– Вот! Полюбуйтесь!

– Почтенная Альгера, я не понимаю, как Инка могла…

– Да что там понимать! Она сбила мою подопечную с ног, когда та спешила навестить меня здесь!

– Почтенная Альгера, – заливался соловьем мой куратор, – я, конечно же, поговорю с Инкой, возможно, даже лишу ее премии, но…

Устав слушать их перепалку, я уплыла мыслями поближе к братцу. Ему оставалось находиться под крышей больницы не больше суток. Завтра, ближе к вечеру, его обязаны будут выписать. Очень надеюсь, что до того времени мой драгоценный родственничек не додумается повторить свой зов.

Как-то не хочется снова «радовать» организм спиртным. Кстати о зове и братце. Надо будет обязательно удостовериться, что Джеральд не поставил метку на эту тушу. Да, она вроде как не поддается его чарам, но лучше перестраховаться.

– Инку найдешь и проводишь в мой кабинет, если она, конечно, свободна.

– Да, норн куратор.

– Сури?

– Да?

– Ты где витаешь?

– Думаю. О Джеральде и этой туше.

– О ком??? А вот с этого места поподробней.

Инна:

– Моя голова… – молодой и довольно симпатичный высокий мужчина, сжавшись в комок возле стены, стонал на площадке между этажами уже несколько минут, и никто не пытался ему помочь. Наоборот, народ дружно обходил «мученика» по широкой дуге или старался найти другой путь, пусть и более длинный, главное – держаться подальше от «болезного», к которому, судя по его поведению, совсем недавно прилетала птичка «перепил».