Пожиратель времени. Том 1

Кто тронет кого-то из моего класса, сделаю с вами ещё хуже.

Класс Оболенского медленно покидал обледеневшее поле боя посреди столовой. Остался только мой класс.

Боевой кураж Пахи куда-то испарился, он опять тот забитый парнишка, которого я спас меньше часа назад. Алекс – всё тот же мистер Невозмутимость. Правда, опухшая губа портила его британский вид.

Кирилл дотронулся до посиневшего носа и охнул. На пальце осталась кровь.

– Макс, – прошептала Света. – Что это было?

– Мы заслужили наш обед, – я показал на трофейный стол.

 – Присаживайтесь. Это последняя драка на сегодня, я это гарантирую. Но один неприятный разговор нас ещё ждёт.

Класс, даже не понимая, что происходит, медленно уселся на стулья. Я обвёл взглядом столовую, но на меня уже никто не смотрел. Кроме нескольких девушек, которым я вдруг стал интересен.

Этим тоже надо пользоваться, но потом. Не хочу никому показывать, как я устал.

– Насколько я помню, у графа Оболенского было особое меню, – сказал я и посмотрел на выглянувшую из кухни служанку.

 – Будьте добры, принесите нам те же блюда, что и графу. А ему то, что носили нам.

Вот теперь остаётся ждать финального поединка на сегодня. Результат его зависит от того, сработает ли мой план. Пока всё идёт, как по нотам.

Но даже видя всё это множество раз, всегда остаётся вероятность, что что-то пойдёт не так. Даже одно неверно брошенное слово может изменить весь ход истории.

Так что придётся ждать.

– Спасибо вам, – сказал я классу. – Один я бы, конечно, мог справиться…

Мог, но не так быстро, и получил бы сильнее.

– … но с вами получилось намного легче. Вы молодцы.

Никто из ребят не оценил похвалу. Паха трясся, будто ожидал новой взбучки. Света закрыла лицо и молчала. Кирилл трогал нос и морщился, когда слышал хруст.

Даже Алекс не в себе.

Ладно, ещё их развеселим. А финальный поединок я выдержу сам. Тем более что к нам уже идут участники сегодняшнего мейн-ивента. Директор Академии собственной персоной, одетый в какой-то нелепый костюм восемнадцатого века.

Директор Мегре тоже был французом, как и большинство учителей в Академии. По-русски он говорил неплохо, но какой же ужасный у него был акцент.

Директор остановился, глядя на середину зала. Залитый льдом пол, пара сломанных стульев, а ещё несколько лужиц крови. Пока ещё никто не заметил, что я её поглощаю…

Кроме одного человека, но он проявит себя потом.

– Вы что это вытворяете? – возмутился директор, крича с сильным французским акцентом.