Сборник рассказов. Рассказы разных жанров

«Важно то, что мы понимаем под любовью, какая она для нас, какие эмоции переплетаются в любви». Он не будет искать слова – он будет просто чувствовать. Просто любить, просто жить ради любви…

Вернувшись в квартиру, я еще в прихожей почувствовал запах спиртного – вскоре послышался гул бокалов и чьи-то пьяные выкрики. Мой сожитель все не унимался – получил зарплату, празднует. Который день, в который раз с новыми людьми, совершенно ему незнакомыми.

Скинув одежду, я пробрел в комнату, где сидело он и еще две девушки:

– А-а-а, а вот и он, наш романтик! Знакомьтесь, девушки, это Саня, мы оба снимаем эту комнату.

Он приехал из Оренбурга, учится на филологическом факультете, – осоловевшим голосом проплел парень.

– На филологическом? – заверещя, пропела девушка, крашеная блондинка. От нее тянула дорогим парфюмом вкупе со стойким запахом перегара. – Пишите?

– Пишет он, пишет. Только никому читать свою поэзию не дает, – махнул рукой сожитель, бухнувшись в кресло вместе с другой девушкой.

– А почему? – спросила блондинка.

Я не стал слушать более их глупые вопросы, взял с книжной полки книгу с заранее вложенной в нее закладкой, устроился на своем любимом стареньком кожаном диване и начал читать. Когда девушка поняла, что я игнорирую ее вопросы, она потеряла сразу весь интерес ко мне и переключилась на сожителя.

Я открыл книгу. Глаза пробежались по строчке: «Осип Эмильевич Мандельштам». Когда я дочитал стихотворение, книга выпала из моих рук, а я невольно стал повторять строчки:

Дано мне тело – что мне делать с ним?

Таким единственным и таким моим?

За радость тихую дышать и жить

Кого, скажите, мне благодарить?

Я и садовник, я же и цветок,

В темнице мира я не одинок.

На стекла вечности уже легло

Мое дыхание, мое тепло.

Запечатлеется на нем узор,

Неузнаваемый до сих пор.

Пускай мгновения стекает муть —

Узора милого не зачеркнуть.

– Узора милого не зачеркнуть… – повторил я, поднимая и закрывая книгу.

Я устал от этого мира – мне хочется быть только с ней, только рядом, любить ее, целовать ее нежные руки.

Хочется в сказку, хоть на миг. Пусть она говорит, что ее мир не совершенен, но мой мир – он неправилен изначальна. Кого благодарить за радость тихую дышать и жить? Этот мир – моя темница. Мне надо освободиться от уз, стать цветком, вырастить себя самому, поливая себя водой светлых чувств к ней.

– Как я люблю тебя, возлюбленная, – произнес я вслух и испугался.