Любава

– Значит, у меня есть сестры? – потрясенно спросил я.

– Никого у тебя нет! – снова вспыхнула бабушка, – только я. Сынок, – сказала она уже мягче, – не терзай себя. И не думай об отце и сестрах, которых ты никогда не видел и не увидишь, наверное. Ни к чему это. Принимай с благодарностью то, что имеешь сейчас. Этого не так уж мало.

Она протянула ко мне руки, и я кинулся к бабушке в объятия.

– Никто нам не нужен, правда? – шептал я, – никто, мы сами справимся…

– Конечно, справимся, – отвечала бабушка, – но если в твоей жизни еще появится человек, который будет любить тебя по-настоящему – не отталкивай.

Это такая редкость в нашем мире.

Бабушка посадила меня на колени и начала убаюкивать, как маленького. А я все не мог вспомнить, о чем еще хотел ее спросить. О чем то важном…

– Бабушка, – наконец то вспомнил я, – а почему ты вышла замуж за деда, раз он тоже был бандитом?

Она долго молчала, а потом сказала:

– Я и не выходила. Не любила его никогда. Он сам меня взял. Ему просто было интересно как это – иметь ведьму.

Меня уже тогда в деревне ведьмой считали.

– Что значит – взял? – не понял я, – ты разве вещь?

– Иногда женщинами пользуются, как вещью, сынок… Подрастешь – поймешь, – сказала она, глядя в мои недоуменные глаза, – Потом родился твой отец. И я никому уже стала не нужна – порченый товар. Так говорили в деревне о таких, как я… Да и деда твоего боялись.

– Ты мне нужна, всегда-всегда, – прошептал я, глотая слезы, – бабушка, а почему ты деду ничего не сделала за то, что он с тобой сделал.

Ведь ты же можешь!

– Могу, – просто ответила она, – но как ни крути, он был отцом моего ребенка.

Я понял, что имела виду бабушка под словом «взял». Не таким я уже был маленьким, а пацаны всякое рассказывали.

– Вижу, что понял, – сказала бабушка. Иногда меня поражала ее способность читать мысли, и не только мои, – раз уже получился у нас такой разговор, расскажу тебе и о твоей матери. Чтоб потом не возвращаться. Никогда.

Бабушка замолчала.

Молчала она долго, словно думала, с чего начать. А может, слова подбирала, хотя особой деликатностью никогда не отличалась.

– Твоя мама была красивой. Очень…

– Почему была? – перебил я бабушку, – ты же говорила, что она жива!

– Жива, – бабушка кивнула головой в знак согласия, и горько улыбнулась, – только сейчас она уже не такая красивая. Знаешь, мы как то ее проведаем, – вдруг сказала она, – я к ней часто хожу, тебя просто не брала с собой.