Тобою дышать больно

На мгновение кажется, что мне мерещится запах алкоголя, но я точно знаю, что не прикасаюсь к бутылке уже… два года. Забираюсь в постель…

– Черт! – натыкаюсь на чье-то тело в постели и подскакиваю, как ужаленный, шаря рукой выключатель на стене и одновременно пытаясь разглядеть в темноте, кто или что у меня в кровати.

Взяв себя в руки, а так бояться обычного человека все же зазорно, щелкаю выключателем и охреневаю от увиденного. Поперек моей постели в джинсах и кроссовках лежит лицом вниз… девушка.

Светлые волосы растрепаны, и лица мне просто не видно. Замечаю ключ от номера в руке. «Двенадцать», а мой как раз напротив, одиннадцатый. Двери я, вероятно, не запер… Вот от этой красавицы и несет спиртным…

Стою и почесываю затылок, потому что мерное сопение, доносящееся из подушек, свидетельствует о бесполезности разговоров и скандалов. Я рискую быть неуслышанным вовсе, пока она пребывает в нирване. Переворачиваю ее, взяв за грудки пухлой короткой курточки, и бедняга что-то мычит нечленораздельное.

Глаза у нее как у панды, с размазанной тушью, на щеке след от помады, а топик под курткой красуется приличным пятном по середине груди, напоминающим красный сок или вино.

– Эээй! – шлепаю ее по щекам, но в ответ мычание.

Что же с тобой приключилось? По возрасту точно старше двадцати, не такая уж и юная, чтобы просто так налопаться в хлам. И как только она передвигалась? Неприятное подозрение закрадывается в голову, и я набираю Кирилла.

– Слушай, вижу, что поздно.

У меня тут внештатка образовалась. Пока курил, в постель подбросили девку. – говорю и пытаюсь сообразить, что несу-то в принципе беспросветную чушь.

– В чем проблема? Она тебе не нравится? – тут же шутит Кир, усмехаясь.

– Кир, это не то совсем, что кажется. Она пьянецкая! В дрова!

– Так может, кофе или совместные водные процедуры, – зевая отвечает мужчина.

– Кир, она в отключке. Не понимаю, как в таком состоянии могла дойти. Пришла и отключилась!

– Так и что… Документы какие с собой есть?

– Ключ от соседнего номера в руке, а и погоди… пакет какой-то, – замечаю у двери картонный пакет с какой-то тряпкой, которую тут же вытаскиваю.

 – Со свадебным платьем…

Оглядываюсь на свою гостью и потом снова на платье, пытаясь сложить хоть какую-то картину и того, что вижу.

– Может, она со свадьбы сбежала? Бывает же? Ну, перебрала чуток… – пытается успокоить меня Кирилл.

– Похоже, конечно.