Неподходящий мужчина

Неподходящий мужчина

Рина Вергина

Меня нашли на обочине дороги лежащую без сознания. Я потеряла память, но с помощью мамы мне удалось вспомнить детство и юность. Последний год своей жизни я собираю по осколкам, что являются мне во снах. Так было до недавнего времени, пока я не встретила Его. Он утверждает, что он мой мужчина. Тогда почему во сне я вижу другого?Двое мужчин. Два выбора. Сердце или разум.Чувственно, романтично, эмоционально.

Рина Вергина

Неподходящий мужчина

1

– Не бойся Вик.

Доверься мне, – обжигает мне ухо ласковый шепот. Его немного шершавые руки ласкают мою кожу, скользя кончиками пальцев вдоль коленей по внутренней поверхности бедра. Пробираясь дальше, легкими движениями отодвигая край трусиков. Становится так жарко, что я невольно сдвигаю колени и напрягаю ягодицы. Постанываю, шепча его имя.

Его имя. Вот только оно ускользает от меня, и я невольно постанываю, но только уже от досады. Закрываю глаза, пытаясь снова погрузится в сон. Возможно в этот раз мне приоткроется правда.

Я все же уверена, что это не плод моего разыгравшегося воображения, а одна из приоткрывшихся коробочек моей памяти, которая никак не хочет раскрыться до конца.

Сегодня меня выписывают из больницы домой. Мама прощается с Сергеем Аркадьевичем, моим лечащим врачом, держа в руке охапку листов с моими назначениями.

– Прощайте, Ника, – бодро говорит мне Сергей Аркадьевич, – берегите себя.

– Спасибо, – выдавливаю я, слабо улыбаясь. Мне страшно выйти за порог палаты.

За много недель все стало таким родным и привычным, а там, за окном, неведомый мир.

– Ну что ты стоишь, Никушка, пойдем.

Мама меня тянет за руку к выходу, и я делаю первый шаг навстречу своему прошлому.

– Ника, вот твой дом. Номер квартиры помнишь.

Задрав голову, я охватываю взглядом множество безликих окон современной девятиэтажки. Ступая в лифт, рука сама тянется к цифре пять.

– Все верно, – улыбаясь, подтверждает мама.

– Квартира семьдесят девять? – уточняю я.

– Ох, Ника, доктор говорил, что все вернется, стоит только попасть в родные стены.

Мама неловко захлопала в ладоши, придерживая свисавшую с локтя сумочку, подрагивающую при каждом движении.

И все равно квартира кажется чужой.

– Может быть поедем к нам? Или я останусь с тобой? – спрашивает мама, ловко расставляя чашки на кухонном столе. Наливает густой, пахнущий травами чай, пододвигает ближе ко мне тарелку с пирожками.

– Нет, правда, все в порядке.