Моря4оk

И сейчас бы не стал, если бы у шустрилы нашлись грибы. Героин ему не нравился. Во-первых, потому, что с детства боялся уколов. Во-вторых, грибы расслабляли мозг, но не трогали душу. Чего не скажешь о «горыныче».

«Я не наркоман, – убеждал себя Миша. – Просто каждый отрывается по-своему. Следующий раз Эмиль достанет грибов и больше никаких уколов»

– Ну как? – усмехаясь спросил шустрила. – Круче поганок?

Лицо приятеля тусклым пятном висело в расплывающейся реальности. Ощущения мягкой качки приятно убаюкивало воспаленный мозг.

Миша напряг мышцы лица, пытаясь изобразить улыбку. Но морда оказалась резиновой. Растеклась, постепенно занимая пространство комнаты, затем городка и всего Варангер – фьорда. Вслед за лицом потянулись глаза. Теперь окружающий мир отражался прямо в мозг. Без посредников-обманщиков, переворачивающих все с ног на голову.

– Я скат, – пробубнил он заплетающимся языком. -Мое небо море. Тело – птица, а душа – полет.

– Что? – переспросил Эмиль, занятый приготовлениями.

До Миши лишь сейчас дошло – он заговорил по-русски. Естественно, шустрила-датчанин ничего не понял.

– Да и насрать! – лениво решил морячок. Полностью отдался ложной стихии, подхватившая его и увлекшая за собой в вабящую мглу.

Легкость состояния казалось куда отвеснее парению птицы. Та, в небе, упирается на крылья. Миша, вернее то, что ощущалось как Миша, пребывало в состоянии близкой к дематериализации. Через секунду, или столетие, что в нематериальном мире одинаково неважно, эфир небытия растворит его в себе.

Осталось лишь поймать этот ноль …

Что-то произошло. Четыре щелчка. Опустившаяся пружина. Конвульсия вибрации. Морячок ощутил пронесшуюся сквозь него рябь. Пустота уплотнилась. Из ничего превратилась в воздух. Затем воздух стал водой. И вот океан замерз. Холодная твердь поддерживала его заледеневшее тело. Из былого парения осталась лишь легкая качка.

Миша открыл глаза. В красном цвете дежурного освещения разглядел знакомую каюту машинного отделения.

Тесная коморка, зажатая стальными перегородками. Нависший подволок. Задраенная дверь. Койка Хансена пуста, должно быть тот на вахте. Бездушное око иллюминатора. Кругляшки стройных рядов заклепок. Никаких сомнений, он на судне. На опостылевшем за последние четыре года траулере. Но как он здесь оказался?

Напряг память. Попытался хоть что-нибудь вспомнить. Грязная берлога Эмиля. Ложка. Бурлящая гадость. Шприц. Все.

– Черт, – тихо выругался Миша.