Невеста пирата

– А объединиться со мной не хочешь? – негромко спросила она.

– Это дело другое.

– Как так?

– Тебе нужна месть, а мне – выгода. Кстати, не расскажешь, откуда у тебя это сокровище?

– Нашла случайно. На одном торговом корабле.

– Так ты забрала корабль?

Ред покачала головой:

– Нет.

– Неужели потопила?

– Нет.

– А что же тогда?

– Я их отпустила. Мы договорились. У меня на борту их капитан. Лорд Хаггерти. Слышал о таком?

Чернобородый с усмешкой откинулся на спинку стула.

– Знаю. Кстати, встречался с ним в этой самой таверне.

– Но он же не пират.

– Нет. И не военный. У него торговое судно.

– Но что он делал здесь?

– Вел кое-какие дела.

– Это как-то связано с сокровищем?

Чернобородый рассмеялся:

– Нет, он продавал пуховые подушки. Шелковые простыни. Китайский фарфор. Чай. Кофе. Яблоки.

– Вот так, да? И его не зарезали прямо на улице? – изумилась Ред.

– Я видел Хаггерти, когда он появился здесь впервые.

Вышел в город с командой. Такой решительный, уверенный. Помню, кто-то бросил ему вызов, и он победил поочередно трех лучших дуэлянтов. Я и сам собирался схватиться с ним, но передумал. Признаюсь, парень мне понравился. Подумай только – зайти в бухту, бросить якорь, выйти в город… Он же прекрасно понимал, что с ним сделали бы, если бы встретили с таким грузом в море.

– Я его жалеть не стала, – бросила Ред.

– Выходит, он покорил тебя своим красноречием, – усмехнулся Чернобородый.

– Он мой пленник, – возразила она.

– Конечно.

Ред решила сменить тему:

– Значит, по-твоему, мне нужна месть. Да, согласна. А тебе нужна добыча. Если мы объединимся против Блэра Кольма…

– Девочка моя, брось ты это дело…

– Господи, – простонала Ред, – и ты туда же.

Он посмотрел ей в глаза:

– Я умру на палубе. Умру от клинка или вражеской пули. Так мне на роду написано. Но пока жив, я буду гулять по морям, и у меня будет дюжина жен.

Я буду пить и драться, если надо – с самим Богом. Но ты… у тебя должна быть другая жизнь.

– Почему? Я скорее утону, чем соглашусь скрести полы, ложиться в постель с каким-нибудь больным стариком или подыхать от французской болезни.

– А почему бы не помечтать о чем-то получше?

– Я мечтать не могу. Закрою глаза и вижу тела на поле битвы, кровь, детей…

Чернобородый вздохнул.

– Извини, сладкая, но я не самоубийца. Давай-ка сделаем так.