Колония. Роман-утопия

–Ух, – он вытер со лба пот, – Еле уговорил их пронести всё это, – он поставил корзину на прикроватную тумбочку, а цветы воткнул в графин с водой, – Ну как ты?

–Мммм…

–Ты говорить не можешь?

–Да нет, – Игорь слабо улыбнулся, – Могу. Только вот… что сказать?

–Как твои дела? – гость уселся на краешек кровати.

–Как видишь – я жив.

–Вижу. И это прекрасно. Ты ещё не знаешь?

–Чего?

–О Вадике…

–Знаю. Ко мне сегодня менты приходили…, – Игорь заметил удивлённое выражение посетителя, – Да не волнуйся ты, Лёха.

Это обычная процедура. Формальности. Надо же им протокол составлять. Ну, и дело…, – он осёкся.

–Какое дело? – недоумённо произнёс Лёха.

–Вадик пьян был. Ну… не то, чтобы совсем. Так… мы выпили чуть-чуть, но ты же знаешь наши законы. Теперь всё можно на него списать.

–А что водитель КАМАЗа?

–А что с него возьмёшь? За душой три копейки, да и те ржавые. Его, конечно, осудят, но, наверное, условно. Менты так и сказали.

–Хм, – Лёха выдохнул, – Жалко Вадика.

–Да.

Менты объяснили мне, что если бы не он, то тогда бы погиб я. Короче, выбор был – между нами. Шансов спастись обоим почти не было.

–Ладно, что хоть ты уцелел, – в палате стало тихо, – Между прочим, я попросил тебя одного тут оставить, ну, и уход… понятное дело на высшем уровне.

–Спасибо.

–Да не за что. Ты мне здоровый нужен. Кстати, тут бумаги пришли, ты, – Лёха замялся, – Я понимаю, что тебе это…

–Давай, посмотрю, – Игорь протянул руку.

–Здесь по партии красок и смесей, – Лёха суетливо вынул из своей папки несколько листков, – Ты же тоже должен черкнуть.

–Ах, это, – Игорь сморщил лицо, – Ну, Лёх, ты даёшь, да уж сам бы…

–Нет, извини, но… я и дальше буду ходить к тебе за подписью.

–Давай ручку, – Лёха протянул ему свой Паркер, – Ну, вот, – Игорь расписался и отдал всё обратно, – А вообще… Как я выгляжу?

–Что ты имеешь в виду? – испугался Лёха.

–Ну… какие у тебя были первые впечатления от увиденного?

–Что тебе сказать? Выглядишь ты паршиво. В смысле, – быстро добавил он, – Гипс, растяжка какая-то, капельница и прибор незнакомый, – он сощурил глаза, разглядывая аппарат за головой Игоря, – Вроде бы твой пульс показывает.

–И как там?

–Линия изогнутая. Красная, – по-детски простодушно описал Лёха, – Игорь, я в этом не разбираюсь. Но если ты жив, всё в порядке.

–Тебе врачи ничего ненароком не сболтнули, чего мне знать не положено?

–Ты это о чём?

–О моём состоянии.

–Да нет. Поправишься ты скоро.