Милая девушка

Милая девушка

Странная Любовь

Не в ее правилах жить прошлым. Жить надо здесь и сейчас. Ведь с такой работой завтра может и не быть. Пока работа не приходит сама. Из прошлого.В оформлении обложки использована фотография с pixabay.

Сейчас я здесь. Сколько не была тут? Десять лет? Не помню. Не вспомнят и меня. Подумают, что дом старого Теронидиса, наконец, купили. Нашлись идиоты – дом на самом краю обрыва – рано или поздно сползёт в лиман. Посмеются над городскими и забудут. Некому помнить. Да и не узнают, если что – той, прежней Медеи с длинными косами больше нет на свете.

Есть мнение, что она умерла молодой – это не совсем верно, хотя шансы были.

У этой, нынешней, выжившей – стрижка каре, шрам под ключицей и масса скверных умений. Вроде виртуозного метания ножей.

Заросшую вьюнком калитку я открыла с трудом. Штакетины разбухли и почернели, двор совсем зарос крапивой. Дорожка еле виднелась, гравий почти размыло. Бабкин розарий под окнами одичал. Сортовые розы – чайные, нежно-розовые, бархатно-бордовые, измельчали, сплелись в сплошную колючую стену.

Теперь чтобы войти придется прорубаться сквозь нее как в джунглях. Колючие стебли царапали руки и падали под ноги, срезанные безжалостной сталью. Тщательно вытерла лезвие платком, нож мягко скользнул в ножны на лодыжке. Подарок…

Глухой удар о землю за спиной – я мгновенно обернулась, рука нырнула под куртку. И тут же расслабилась. Всего лишь яблоки. Август, старая яблоня роняет на землю никому не нужные плоды.

Дверь заскрипела. Это хорошо, не буду смазывать петли.

Внутри был полумрак, пахло сыростью, пылью и запустением.

Беленые стены пожелтели, в углу чернела плесень – крыша дала течь. Разбуженные моими шагами половицы пожаловались на одиночество. Это тоже хорошо. Пусть скрипят.

Заглянула в спальню. На стене – над кроватью, светлое пятно – там раньше висела фотография. Бабка и дед. Молодые. Теперь только след на стене. Медные шишечки на спинке кровати позеленели.

Как же не добрались вандалы, цветмет же?

Я бросила сумку около кровати и вышла на крыльцо. Села на ступеньки, закрыла глаза. Сладко пахло яблоками-падалицей, ветер с лимана донес шум камышей и острый дух стоялой воды. Залив – мелкий, зацветавший каждый август ярко-зеленой ряской, дед всегда гордо называл морем. В память о другом, настоящем море, которое знал мальчишкой.

Наш поселок сильно изменился за эти годы. Земля у моря, пусть и мелкого, дорогая.