Девять Жизней. Восьмое чудо

Больше всего на свете я жду свой второй рассвет…

Сергей Чугуевский

    Россия – Новосибирск

Здравомыслие…

Здравомыслие… сволочь такое… эх такая, хотел написать.

Мы всё время не видим простое, а на сложном втыкает опять…

Мы стремимся, спешим, устаем, поджигаем, сгораем и гасим.

Всё чего-то от прошлого ждём, и его же постим в настоящем…

Мы такие… на пару недель, и любовь, и мечты, и желания.

Мимолётная с кем-то постель, дабы, сердцу добавить дыхания…

Раскрываемся, ждём, убегаем, догоняем… куда-то летим.

Мы о чувствах реальных не знаем, превращая себя в псевдоним…

Может быть, это время такое, может быть, устаём от утрат.

Или чувство, доселе простое, кто-то сделал сложнее в сто крат?

Обвиняем себя, не других, закрываем глаза монитором.

Мы – такой новоявленный псих, с бесконечным и властным укором…

Ради Бога… опять ты туда, в эту правду, наверно ответит,

Мне уставший, в своих «не беда», потому, как ему и не светит…

Не горит за окошкам звезда, не сжимается миг, не волнует,

Тот же сайт и вокруг провода, тем же смайлом, кого-то «целует»…

И как-будто бы есть, и живое, и репосты… твою же нас (цензура),

Здравомыслие… сволочь такое… эх «такая», хотел написать…

Прорвался

Прорвался… эка ли кручина, всего-то дел – узнать тебя…

Сгорел мечтающий мужчина, во малых искрах от огня.

И не согреться, не уйти в надежде все-таки дождаться,

Подачки из её руки – как это будет называться?

Утрата, призрачная боль, когда-то искренней души?

Вопросов множество – юдоль… приобретение банши,

Ещё не сделало счастливым и не дарило счастье глаз,

Пусть он, и выглядит красивым… не раз, не раз, не раз,

Его кормить душой придется, включая бесполезный суд,

И ждать, и ждать… всё обернется, каким-то образом причуд.

Увы и ах, всё это было, когда-то, где-то в складе лет,

Не обернулось? Мило, мило… из темноты звучал ответ.

Прогнал, зарекся, все сначала, опять, опять, туда, туда,

С кем сердце радостно стучало, забыв про опыт и года.