Тишина. История Эдисона Торреса

– Ах, да…

Хозяин дома потёр рукой лоб и сделал шаг вперёд. Осколок бокала хрустнул под его ботинком, и он посмотрел себе под ноги.

– Прости… Я всё уберу, – приподняв брови, виновато произнесла Лана.

– Не надо. Завтра должна прийти домработница. Она всё уберёт.

– Но мне не сложно. К тому же… это ведь я виновата.

– Брюки и занавески ты тоже стирать будешь? – спросил мужчина и, не дожидаясь ответа, громко сказал:

– Прекрати, Лана!

Потом он посмотрел на свои наручные часы.

Было почти четыре часа ночи.

– Ты знаешь который час? – взглянув на дочь, спросил он.

Не прошло и пары секунд, как выражение его лица снова изменилось. Теперь на нём читалось беспокойство.

– Что-то случилось? Зачем ты пришла? Почему ты не позвонила? У тебя какие-то проблемы?

– Нет, – покачала головой Лана. – Нет, не волнуйся. Нет у меня никаких проблем. Всё в порядке.

– Точно?

– Точно.

– Но ты же не просто так приехала в такой поздний час… – недоверчиво произнёс мужчина.

– Нет, не просто так. Мне нужна твоя помощь.

– Помощь? А говоришь «нет проблем» … Ладно, садись, – хозяин дома указал дочери на стул. – Рассказывай.

После этих слов он сел в большое кресло за письменным столом. Лана села на стул напротив и положила папку, с которой пришла, себе на колени.

– Ты видел экстренный выпуск новостей? – спросила она отца.

– Да. Полиция арестовала «Пожирателя языков». Столько лет… И никаких улик… Эдисон Торрес… Кто бы мог подумать?! – сказал мужчина и усмехнулся.

 – И всё это время столько людей видели его лицо, десятки покупали его картины, и никто не знал, даже не подозревал о том, КТО он на самом деле.

«Никто и сейчас об этом не знает…» – вздохнув, подумала Лана.

– «Пожиратель» – это точно Торрес? – после непродолжительной паузы, спросила она.

– Да. После этого выпуска я разговаривал с начальником полиции и… Не важно. Да, это точно Торрес.

– Но улик же не было…

– Не было. До сегодняшнего вечера. К тому же, он даже не стал отрицать своей вины, – мужчина снова усмехнулся. – Месяц назад он убил Майкла Фёрна, сына местного чиновника Вильгельма Фёрна, в его же собственном гараже. А у Фёрна в гостиной висит его картина…

– Майкл Фёрн… – задумчиво произнесла Лана. – Да, я помню. Я исследовала его тело.

– Господи, Лана… – выдохнул хозяин дома и покачал головой.