В погоне за счастьем

– Я и не собиралась ни с кем что-либо обсуждать, – бросаю резкое, глотая, с потоком слёз, последние слоги.

– Думаешь я буду спокойно наблюдать то, как ты коверкаешь свою жизнь? – вспыхивает гневом. Её голос пронизан колкостью. Щеки пылают, а глаза давят взглядом, который слишком тяжело вынести не отвернувшись. Ранее мне не доводилось видеть её в таком состоянии. Или же я просто никогда не давала повода для подобного выпада в свою сторону.

– Это моя жизнь, – проговариваю медленно, едва не расширяя ноздри от злости.

– Так может вы перестанете наконец-то в неё лезть и указывать, что мне делать и как следует жить?

– Неблагодарная, – выпаливает в ответ. Кажется, окажись я ближе, на щеке засиял бы след от пощечины.– Мы с отцом стремимся дать тебе всё. Открыть перспективы, а ты…, – выдыхает, то что не может завершить абсурдность своей же мысли, – смеешь разговаривать со мной подобным тоном из-за какого-то парня! Разве могла я когда-то подумать, что заслужу подобное обращение тем, сколько выстрадала ради тебя? Да если б ты только знала, что мне пришлось пережить… На что ты ему сдалась? Поиграться и бросить? У тебя выпускной класс! Учеба! А ты теряешь голову, готовая пустить всё под откос?

– Прекрати меня укорять в том, чего я не совершала, – отворачиваюсь в сторону, точно облитая холодной водой.

В миг остывшая и отрешившаяся от происходящего. Бессмыслица. Вся моя жизнь. Пустая. Не вызывающая интереса. Желания быть той, кем была прежде. Безучастно плыть по течению, направление которого выбрано за меня. Пресмыкаться. Придерживаться правил. Не сметь мечтать о большем. Чувствовать… Любить… – Я всегда делала то, что хотели вы. Неужели я не заслужила ничтожного права, хоть на немного, побыть собой?

Тело охватывает дрожью. Сильной. Проходящей по коже ознобом. Слёз уже нет. Они высохли. Что-то внутри перегорело, погрузив в пронизывающий холод. Поджимаю губы, ощущая их лёд. А ведь, часами ранее, они горели огнём. Прикасались к его коже.

Пробовали на вкус. Ловили его слова, опаляемые их поверхность горячим дыханием. А теперь… Их хочется искусать в кровь, стерев из памяти воспоминания, связанные с ним. Забыться…

Визитка в руке режет кожу. Вдавливаю в неё ногти, пряча, от маминого взгляда, в зажатом кулаке. Зная, что позвоню ему. Сегодня же. Как только останусь одна. Не выдержу дольше… В необходимости услышать голос. Не столь по-дурацки объясниться. И пусть ответом станет пугающая тишина.