Маша и мажор

Я смотрю на жилку, которая бьется у него на виске, и вспоминаю сюжет из новостей, где машина Доминики вылетает на перекресток, и в нее врезается такси. Мажорам невероятно повезло, что они не пострадали. Но долго ли им будет везти? Громов не зря волнуется за наследника. Вот только при чем тут я? Дэн притащил меня в свой дом, чтобы позлить отца, и заплатил мне за розыгрыш. А Громов всерьез предлагает мне встречаться с его сыном.

– Скажи, сколько ты стоишь, и я заплачу эту цену.

Я не хочу соглашаться и поэтому называю цифру, которая должна его отпугнуть.

Всю сумму долга с процентами, которую я должна выплатить.

– Согласен. – Он не задумывается ни минуты. То, что для меня – немыслимые деньги, для него – пустяк.

А у меня не остается выбора. Ведь от таких предложений не отказываются. Даже если я буду пахать официанткой год – такую сумму не заработаю.

– Вы серьезно? – Я замираю в ожидании ответа. Меня одинаково пугает и что он скажет да, и что он скажет нет.

– Серьезней некуда. Но ты получишь эти деньги ровно через месяц, в день рождения Дениса.

И на этот месяц мой сын станет для тебя самым важным парнем на свете и ты будешь уделять ему все свое внимание. Постарайся узнать его получше. Уверен, он тебе понравится.

– А если он в меня не влюбится? – Я облизываю пересохшие губы.

– Тогда он дурак. Но я тебе все равно заплачу за потраченное время. Так ты согласна?

Кажется, это называется эскорт, всплывает в голове словечко с непристойной окраской. Согласна ли я стать эскортом для мажора? Гордость во мне взбрыкивает, и я уже готова отказаться, когда вспоминаю телефонные звонки с неизвестных номеров, угрозы с требованием вернуть деньги, растущий с каждым днем долг.

Даже сейчас мой счетчик тикает, пока я сомневаюсь, а стоящий напротив мужчина готов решить все мои проблемы.

Всего-то месяц притвориться девушкой мажора – и я буду свободна и перестану просыпаться от кошмаров по ночам.

Я слышу шаги на лестнице – Дэн быстро сбегает вниз и скоро будет здесь. Секунду медлю, прежде чем шагнуть в пропасть.

– Ну? – торопит меня его отец.

– Да, – еле слышно шепчу я.

Вспоминаю, как не хотела садиться в машину к Дэну, как не хотела входить в этот дом. Как знала, что вляпаюсь в историю. Хотя куда уж хуже, чем та, в которую я влипла не по своей вине…

Отец Дэна довольно кивает, словно скрепляя наш договор, и поворачивается к сыну, который входит в столовую.

– Как вы тут без меня? – Мажор настороженно оглядывает нас.