К югу от полуночи

Стоп! Где мои волосы? Под пальцы попадают короткие огрызки вместо густых, всегда собранных в крепкий хвост локонов. Постригли, суки!

Что за черт? Стая ярких всполохов перед глазами не дает толком рассмотреть ладонь. Все вокруг рябит и дергается, но вроде крови нет.

Может я в больнице? Тогда кто вызвал скорую? С трудом проморгавшись, поднимаю голову на беспрестанно бубнящего человека.

– Ну что ж, мой мальчик, а теперь иди и исполняй свой долг.

Здоровый мужик, килограмм так под сто двадцать с жидкими усиками на жирном лице и в полосатом костюме аля хозяин похоронного бюро повелительным жестом толстых пальцев прогоняет меня прочь.

И долго он тут вещал, точно радио? И кто это «он»? На врача лечебницы не сильно-то и похож. Может я еще дома?

Мало, что понимая, озираюсь по сторонам. Какие-то полки, книги, тяжелые шторы, абажур, здоровенный, точно целая кровать стол, кресла. Да у меня ни в жизнь не водилось дома ничего подобного!

– Что происходит? – сквозь пересохшее горло наконец хриплю я самое логичное, что приходит в гудящую голову.

 – Потрудитесь объясниться! Ты вообще кто и что за…

Договорить мне не дают. Кто-то грубо хватает меня за плечо и выволакивает из глубокого кожаного кресла. Ага! Это было кресло. Грубо волочет по кабинету. Ага! Это точно кабинет. И выталкивает вперед себя в коридор. Не больничный, уже хорошо.

– Эй! Полегче! – не своим голосом рычу я на обидчика.

– Иди, малец, уже, иди! – Чей-то противный смех долбит кувалдой по и без того звенящим ушам.

 – Дон и так потратил на тебя слишком много времени.

Мои попытки отбиться от чужой хватки заканчиваются увесистым подзатыльником и очередным провалом в темноту.

– Да что б тебя черти в зад драли! – шиплю точно кошка, толкаю руками пустоту и только потом понимаю, что у меня на глазах что-то плотное и колючее.

Шляпа! Дурацкая старая шляпа. Фетровый котелок или, как там его правильно, хомбург что ли?

Противный звон в голове не дает сосредоточиться ни на чем. Но кое-что уже понятно и так.

Я торчу один, как идиот, перед деревянной дверью с маленьким окошком по середине и старинным колокольчиком на косяке. Верчу в руках долбанную шляпу и ничерта не помню.

Вокруг ни души. Похоже мой провожатый ушел по своим делам, пока шло сражение со шляпой. И с кого теперь, прикажете, выбивать разъяснения? Внутреннее чутье подсказывает, что к толстяку с не ласковой охраной лучше не возвращаться. А значит, интуиция, мотивация и авось- вот мои новые поводыри.