Снежный роман

Разворачиваюсь и резво пробираюсь по снегу, не жалея в сотый раз, что оделась как полагается для данной погоды и поездки. Высокие сапоги утопают в снегу, но мне комфортно и тепло, а вот принц уже набрал полные галоши, то есть в итальянские ботинки. Насчет обуви я не придумываю, слухи ходили, что молодой господин затаривается только за рубежом.

– Эй, стой!

– Лопату можно не возвращать. Я вам ее дарю. Все-таки праздник!

– Да не нужна мне лопата!

– Вот как? – Я даже от удивления оборачиваюсь и вижу, как раскраснелось лицо Босс Боссыча на морозе.

На фотографиях, которыми были украшены стены в компании, он выглядел иначе. Там строгий, с прической волосок к волоску, в белоснежных рубашках и строгих костюмах. Эталон офисной элиты. Сейчас же к покрасневшему лицу добавился шальной взгляд и возмущенное пыхтение.

– Вы не умеете копать?

– Что?

Киваю на лопату.

– Этой штукой снег копают.

– Да черт бы вас побрал! Я знаю, что делают с лопатой!

– Тогда в чем проблема?

– Проблема? – он возмущенно открывает рот, глотая ледяной воздух, и закашливается.

Я изгибаю бровь и жду объяснений. Пусть удивит. Навряд ли я поменяю свое решение бросить его тут, но хотя бы посмакую его жалкие попытки. – Я не вытащу машину сам. Даже с помощью этой лопаты.

– Тогда ждите помощь.

– Помощь? Да тут ни души!

Ага, психует. Злится. Огрызается. Раздулся как петух, выпятив грудь.

– Удачи вам. – Махаю рукой и разворачиваюсь. Не хочу больше видеть его лицо.

– Ты бросишь меня тут? За что? – В спину летит упрек.

Вот попросил бы по-хорошему… Хотя нет.

Качаю головой, отгоняя мысли. Я могла бы вернуться и ответить. Могла бы рассказать о каждом дне, который посвятила любимой работе и дорогому коллективу. Но внутри отчего-то все сворачивается тугим узлом и щемит в сердце. Вновь слезы наворачиваются, царапая глазное яблоко льдинками-капельками. Быть слабой перед этим кретином не хочу.

– Да чтоб тебя!

Теперь вслед летят проклятия. Хорошо, что не лопата.

Наплевать. Ведь ему было плевать, когда подписывал приказ.

Глава 3

Дом встречает меня теплотой и ароматом свежей выпечки. Я жмурюсь от удовольствия и весь негатив, который тащила на себе после встречи с гамадрилом, испаряется.

– Оленька, ну наконец-то! Я уж заждалась тебя! Хотела отцу твоему звонить.

На пороге из узенькой, но самой красивой кухни выглядывает бабуля и, стряхивая невидимые пылинки с цветастого фартука, мчится ко мне.