Ставка на тебя

Вроде бы, обычный набор букв, но мое сердце летит в пропасть.

Глава 3

– Я хочу поговорить с мужем, – резко дергаю плечами, скидывая брендовый пиджак на землю и, не дожидаясь реакции Стаса Крестовского, возвращаюсь в казино. Мне невыносимо здесь находиться, поэтому я судорожно ищу глазами Дениса, чтобы поскорее уйти. Куда? Теперь даже не знаю.

Мужа в игровом зале нет. Скорее всего, он снова в кабинете хозяина. Хозяин… Подавляю рвущуюся наружу горькую усмешку. Это все нервы. И страх. И пока еще неясное ощущение свершившейся в этом роскошном казино катастрофы.

Но, в самом деле, разве можно проиграть живого человека? Мы же не в Средневековье! Мне бы просто забрать отсюда Дениса и вернуться с ним домой. А там мы что-нибудь придумаем. Зная мужа, не удивлюсь, если у него уже есть какой-то план.

На нетвердых ногах двигаюсь к кабинету, в котором полчаса назад Стас Крестовский выдвинул свое дикое условие. Остановившись перед лакированной дверью с замысловатыми узорами медлю – наверное, просто боюсь зайти внутрь и услышать подтверждение собственным тревогам.

Осторожно касаюсь позолоченной ручки и, нервно сглотнув собравшуюся во рту слюну, вхожу в роскошный кабинет, пропитанный сигаретным дымом и дорогим парфюмом.

Денис здесь. Сидит на кожаном диване и задумчиво вертит в руке пустой стакан из под виски.

– Дэн, – срывающимся голосом зову супруга ласковым именем, которое обычно храню для особых случаев.

Он не реагирует. Продолжает изучать стакан, погруженный в собственные мрачные мысли.

– Денис, давай уйдем. Хватит.

Внезапно муж с грохотом ставит стакан на стеклянный стол, заставляя меня вздрогнуть от неожиданности. Откинувшись на спинку дивана, прикрывает глаза. Впервые за вечер у меня создается ощущение, что он не хочет на меня смотреть, не хочет, чтобы я находилась рядом. Я подхожу к Денису и трясу его за плечо в надежде получить хоть какую-нибудь реакцию, вынудить открыть глаза, поговорить, но добиваюсь лишь грязного ругательства, которое легко срывается с его губ.

– Пожалуйста, милый…

Присаживаюсь рядом, обвиваю руками его плечи. Муж, наконец, открывает глаза, только в его остекленевшем взгляде такая пустота, что мне становится по-настоящему страшно.

– Ты должна остаться здесь, – невнятно бормочет он.

– Не должна, – возражаю я, чувствуя как на спине выступает липкая испарина. – Я поеду домой вместе с тобой.

– Не поедешь, – муж поднимается с дивана и, слегка пошатываясь, направляется к окну. – Нельзя.