Ставка на тебя

Однако, дело даже не в безусловной физической привлекательности: этот человек, мужчина, отличается особой аурой властности, успеха и фантастической самоуверенности, которая окружает его, как кокон. Такого человека, понимаю с благоговением, просто невозможно игнорировать.

– Стас? – голос мужа врывается в мысли, возвращая меня к реальности.

Я перевожу взгляд на Дениса, в безумных глазах которого, обращенных на незнакомца, мелькает надежда.

Мужчина с террасы молчит, лишь коротким кивком дает понять, что он действительно знает моего мужа.

– Проблемы? – повторяет он с отчетливой нотой скучающего нетерпения.

– Я хочу играть, – выпаливает Денис, стирая тыльной стороной ладони выступивший над губой пот. – Отыграться.

– Ты проиграл все? – на равнодушном лице появляется пренебрежительное выражение.

– Все, что было с собой, но я могу…

– Денис, прекрати! – вмешиваюсь в разговор, шокированная тем, что муж даже проигравшись в пух и прах не оставил желания делать новые ставки. – Мы уезжаем.

– Что ты можешь? – не обращая никакого внимания на меня, незнакомец, как я теперь понимаю, тот самый Станислав Крестовский, знакомством с которым так кичился муж, спрашивает у Дениса.

– Возьму кредит, но сейчас я хочу играть.

– Мы не раздаем кредиты, – замечает Крестовский холодно.

Муж растерянно моргает. Очевидно, не на такой ответ он рассчитывал.

– Ты же меня знаешь, Стас, я все отдам, – в голосе Дениса звучит мольба и какое-то отчаяние, которое передается и мне. – Все отдам. Хочешь залог? Я оставлю залог.

Крестовский презрительно кривится, но молчит. А когда снова говорит, смотрит не на мужа – его пронзительные синие глаза направлены на меня, а выражение лица становится еще более суровым, пугающим.

– Пойдемте со мной. Здесь не место вести подобные разговоры.

Денис вскакивает со своего стула и, сократив расстояние между нами, кладет руку мне на талию.

– Прошу тебя, – шепчу отчаянно. – Давай уйдем. Дело сделано. Ты уже ничего не изменишь. Станет только хуже.

– Саша, – предостерегающе шипит муж.

Не убирая ладони с моей талии, Денис ведет меня вслед за Крестовским. Перед моими глазами лишь его удаляющаяся спина в дорогом пиджаке и аккуратно подстриженный затылок, но даже этого достаточно, чтобы мне было страшно. Вряд ли я когда-нибудь встречала мужчину, подобного Станиславу Крестовскому, разве только в кино, но точно не в реальной жизни.