Лётчик. Фронтовая «Ведьма»

Купол зацепился за ветки и Жеку с Леной приложило о ствол дерева. Жека, как опытный парашютист умудрился, каким-то образом, развернуться, чтобы девочка не поранилась. Последнее что запомнил, удар спиной, боль в затылке. Что-то треснуло то ли дерево, то ли череп. Всё, темнота сомкнулась вокруг Евгения

Глава 1.

Апрель 1943 год. Город Энгельс. 14-я военная школа пилотов. Евгения Красько.

Очнулся я… Нет, точнее так. Появились мысли в голове и голос. Чей не знаю. Больше того, не понимаю лежу или стою.

– Что с тобой делать? Ума не приложу. Настрадались девушки из-за тебя. В чистилище? Опять, у тебя хороших поступков много, – рассуждал чей-то голос, а вот говорившего я не видел.

– Я умер что ли? – задал я наверняка тупой вопрос.

– Практически. Тело правда пока живёт. Может тебя в мир вернуть? – поинтересовался тот же голос.

– Конечно верните. Рано мне ещё на том свете гостить. И вообще, родителям горе приносить не хочу, – машинально ответил я.

– Свободное тело нужно, точнее свежее.

Подожди посмотрю…

– Чего смотреть? Моё наверняка не протухло, – подал я идею.

– Ты летать любишь?

– Конечно. Я же дипломированный лётчик, к тому же спортсмен по пилотированию.

– Хорошо. Есть одно местечко, думаю привыкнешь постепенно. Заодно и осознаешь свои поступки. Грехи замолишь и переоценку жизненной позиции сделаешь. В общем посмотрим на твоё поведение. Заодно поможешь хорошему человеку выжить.

– Эй, подожди какое местечко? Что значит осознаешь? Какие поступки? Я неверующий, чтобы молиться.

Религия – это опиум для народа! – но меня уже видимо не слышали или не слушали, что больше походило на действительность.

Вновь куда-то провалился, и темнота… Сознание возвращалось медленно. Жутко болела голова. Я явно где-то болтаюсь или подвешен? Вроде подвесная на мне, и похоже прилично приложился головой… об дерево. А висит моё тельце на стропах парашюта в подвесной. Сейчас меня снимают какие-то люди. Толком ничего не вижу.

– Женька! Женька! Живая? Эк тебя угораздило.

Смотрите у неё кровь из-под шлема течёт. Где там санитары? – кричала похоже женщина.

– Да всё хорошо. Живы будем не помрём, рано умирать, – промямлил я, пытаясь произнести бодрым голосом.

– Ну слава Богу. Жива красавица, давайте несите её в медпункт, – отдала распоряжение вроде та же дама.

Сейчас меня починят и будет всё хорошо. Стоп! Почему красавица? Я же не баба, я мужик!! Хотя, со мной же девушка была, наверно о ней речь.