Игрушка миллионера

Гранд смотрит на меня. Внимательно. Вот только взгляд не выражает ничего. Не понять, нравится ли богачу то, что он видит.

Черное платье легко скользит по бедрам и падает к моим ногам. Переступаю через него, стараясь удержаться на высоких шпильках.

Теперь на мне только полупрозрачные трусики. Чулки. И черные лакированные туфли.

Я надела это все не по собственной воле. Брагин лично наряжал меня. «Осечек быть не должно, – сказал он. – Ты должна выглядеть так, чтобы даже у импотента встал, ясно?».

Хочется прикрыться. Я немного сутулюсь в попытке как-то загородить грудь. Но закрыть ее руками не смею.

Мелкие иголочки впиваются в позвоночник. Холодный страх, будто бы раздирает когтями кожу.

Бежать… Это все, чего мне хочется.

Но у меня нет на это права.

– Ммм… неплохое начало, – заключает Джейсон. – Иди сюда. Хочу посмотреть на тебя.

Мы пока находимся на значительном расстоянии, но мне кажется, что Гранд уже лапает мое тело руками. Клеймит.

Щупает везде.

От этого как-то мерзко, но внизу живота предательски тянет. Я чувствую возбуждение вопреки всему. Вопреки себе самой…

– Живее! – недовольно рычит, потому что я не спешу исполнять приказ. Что-то держит. – Я не люблю ждать.

Его взгляд такой темный. Жесткий. Даже в мягком свете бра видно, насколько бездонны его проклятые глаза. Они манят, как мотылька свет. Ломают волю. Порабощают. Пускают по телу дрожь.

А еще в них слишком холодно. Нет человеческого тепла.

Нет ничего, что могло бы показать, что я вовсе не в лапах чудовища.

Но я понимаю, что такова плата. Исполнение всех похотливых фантазий миллионера за право быть рядом с ним, за возможность делиться информацией с Брагиным.

Распрямляю плечи. Отбрасываю все сомнения. Их не должно быть.

Делаю несколько шагов в сторону дивана и останавливаюсь рядом с Джейсоном. Он с предвкушением водит взглядом по моему телу. Осматривает. Изучает игрушку.

Что со мной? Не понимаю.

Чувство страха не так сильно, как жар, несущийся по венам. Обнаженные соски становятся еще более напряженными. Вытягиваются. Твердеют сильнее под грозным взглядом Гранда. Напрашиваются. Хотят его прикосновений.

– Ты же понимаешь, что я спрошу с тебя за каждый доллар? – усмехается он, видно, удовлетворившись тем, что видит.

Понимаю. Но ведь я совсем ничего не знаю о нем. О предпочтениях этого мерзавца. О том, что ему нравится.