Собрание Монаха. Стихи для всех. Золото Кубанской рады. Мистика. Приключения

веками научились врагов бить

и отмечать победы свои славно

всё делать для страны

с достоинством, во благо

с любовью Родину умеем мы хранить!

Миражи морских трагедий

Много море хранит тайны

но едино всё в одном —

все с трагедией попали

на морское они дно.

и на каждой киноленте

идёт фильм всё про одно —

режиссёром снят небесным

как они пошли на дно.

в миражах мелькают кадры,

лица в них различных лет

перекошены от страха,

а в других его и нет.

шторм бушует где-то в море

в неизвестные года,

паника царит на судне,

течь и крен уже до вант.

неизбежна гибель судна —

и команды всей на нём.

не случится уже чуда,

все пойдут они на дно.

вот священник корабельный

в ливне крестит небеса —

крест в руке его с распятием,

а в другой скользит канат.

кожу в кровь с руки срывает,

и летит он в бездну сам,

но молитву продолжают

губы с дрожью всё читать.

вот моряк с оскалом волчьим

рвёт рубаху на груди

и, крича проклятье небу,

в воду чёрную летит.

сквозь стекло в потоках ливня

видно, у стола стоит

капитан спокойно в думах,

трубкой старою дымит.

на полу стоит с уклоном,

за прибитый стул держась,

а вода к ногам подходит,

прибывая на глазах.

вот бурлит вода над трюмом,

воздух вышел с него весь —

пропадает, видно, судно,

дикий шторм бушует здесь.

это лишь одно виденье

над одним из кораблей —

если все их просмотреть бы,

не хватило б в жизни дней.

Муза – не наковальня

Природы жизнь в её картинах,

а мы сюжеты в них берём —

тот, кто умеет их увидеть,

кому их описать хватает слов.

непросто рассказать, что видишь,

непросто рифмой, фраз на слух,

а так сплести красиво строки,

чтобы захватывало дух.

Что б смысл был стиха понятен,

и логика бы не хромала в нём —

не две строки вначале лишь красивых,

а дальше всё, что в голову придёт.

пусть лучше будет скромное начало,

но развивается стремительно к концу,

заканчивается высокой, сильной фразой —

тогда захватит у читателя он дух.

а штамповать количество нет смысла —

не на конвейере работаешь, мой друг.

ты прикасаешься к душевной, тонкой мысли,

а не стучишь по наковальне молотком.

Морская стихия

Заискрилась в ночь дорожка,

протянулась к кораблю

от Луны до носа брига,

проложив по морю путь.